dimarts, 27 gener de 2015

eL MiSteRiO dE La pASta dE DieNTeS




No hablaba con ella desde Fin de Año, pero sin venir a cuento, anoche (bueno, sería más preciso decir 'esta mañana', o quizás incluso 'mediodía'...) tuve (he tenido) un sueño picante (y muy surrealista, como todos los que tengo) con E-Platónica (sí, quizás estoy abusando un poco de los apuntes entre paréntesis en esta primera frase de proporciones bíblicas), así que lo he interpretado como una señal, y le he enviado un mensaje. Yo que quería ahorrar un poco para compensar la escapada londinense, y se me acumulan comidas, aniversarios y quedadas varias. 2015 no da tregua, y me da completamente lo mismo que unos académicos con caspa digan que no se pueden empezar las frases con un número. No me acuerdo de lo que iba a escribir ahora, porqué me he levantado un momento a la cocina a picar algo, así que a partir de ahora mi vida va a cambiar completamente por el efecto mariposa. La vida es caos y azar, y quien no quiera aceptarlo, que se nacionalice alemán. Syriza gana en Grecia por goleada, y todos los mecanismos mediáticos y políticos de La Gran Mentira se activan para evitar un efecto mimético en otros países (como aquí). Los Hombres Grises están cagados (y los herederos del franquismo que perpetran el gobierno también), y se huele la mierda desde aquí. Se me acumula la ropa por doblar en el sofá, y la pelusilla de polvo Far-West en el suelo, y no puedo parar de darle vueltas a uno de esos grandes misterios sin resolver de la vida humana: por qué la minúscula parte final del tubo de pasta de dientes dura 28 veces más que el 90% de tubo previo...?

PD: Ah! He recordado lo que iba a escribir antes, así que mi vida ha vuelto a pegar un vuelco de manera inesperada. Hace semanas que los vecinos de abajo no están, y vivo con angustia temiendo que se hayan ido, y que haya nuevos vecinos por venir a corto-medio plazo. Aunque estos peguen portazos y hablen demasiado fuerte en la escalera, su grado de pelmazidad (lo escribo con Z para que se entienda mejor la palabra que me acabo de inventar) inherente a su rol vecinal es leve y soportable, así que no quiero arriesgarme a cambiarlos por otros peores. Firmaría vivir toda mi vida con la actual atmósfera de molestias vecinales mínimas; es una de los grandes virtudes del diSoRdEr's Palace, sin duda alguna (y cruzo los dedos para seguir igual mucho tiempo). Que si quiero romper la calma, ya tiraré los dados del dEsoRdeN, o le daré al play al reproductor...




dilluns, 26 gener de 2015

i'M gOiN' Up diSoRdEr




Dale al Tigretón a las 4 de la mañana, que por fin es lunes! Siempre me ha gustado provocar y llevar la contraria, pero no sé si me habría imaginado llegar al punto de amarlos hasta desear semanas de 7 lunes. Cenas cubanas; ropas viejas y tamarindos; encuentros internacionales; hablar 3 idiomas con la naturalidad que te da sentirte a gusto. El picor excitante de los nuevos inicios. Un profesor inglés; un alumno americano recién llegado; una argentina agradable; una canadiense oriental; la A-Astur, otra A-Catalana y una tercera A, que en realidad se conjuga en masculino y con paternidad... conocerse de 5 días y actuar como si hiciera 5 años. Jugar en casa, y moverte como pez en al agua (helada de invierno). Patrones de vida y relaciones foráneas a la vuelta de la esquina. Sitios familiares, bares que te conoces de rincón a rincón, personajes pintorescos de la fauna dEsoRdeNada. Planes que aparecen casi sin querer. Distancias aparentes que pueden querer decir muchas cosas; como ese "bien!" cuando dices que vuelves en la misma dirección; como ese extraño episodio de no poder entrar en su casa en mitad de la noche y pedir auxilio por whatsapp; adoro ese estrecho espacio entre la realidad y tu imaginación, o incluso tu deseo. Adoro volver a rebelarme contra los grilletes de mis circunstancias. Adoro que el balón ruede a velocidad de vértigo. Y adoro quedarme solo delante de portería, e improvisar soluciones para meterle otro gol por la escuadra a la vida. No sé si habrá tiempo para pensar en grandes remontadas, pero el momento de éxtasis que provoca cada gol marcado no nos lo va a quitar nadie...



dijous, 22 gener de 2015

pRiMAveRa aNíMicA




Que no pare la música. Ya tengo billetes y reserva de alojamiento londinense, de esas que puedo anular hasta 2 días antes, no sea que conozca a alguien que me quiera alojar en su casa en estas próximas semanas. Caliento motores reescuchando por milésima vez los discos de la musa, e imaginando cómo será la experiencia. Muevo hilos por si hubiera la oportunidad incluso de verla y hablar con ella, aunque creo que será bastante complicado a estas alturas de la grabación del álbum. Quizás cuando ya esté terminado haya suerte, no hay que perder la esperanza. Ya me imaginaba que, sin disco, no estaría en el Primavera, pero aún así uno siempre tiene ese puntito de nervios en los momentos previos de que anuncien el cartel por si Polly acaba formando parte de él. Estoy convencido que 2016 será el año nuevamente. Por lo demás, pedazo de cartel como cada año, y presentado de una manera tan original como años anteriores. Es cierto que conforme pasan los años y tu curriculum de conciertos es mayor, el punto de sorpresa o excitación es menor, porqué a muchos de esos artistas ya los has visto antes; pero aún así, cualquier melómano puede encontrar montones de propuestas interesantes y variopintas en un festival como éste. Desde la gran Patti Smith tocando el mítico 'Horses' a los Black Keys, o el retorno riot grrrl de Babes in Toyland o Sleater-Kinney; desde Antony & The Johnsons o The Replacements (a los que todavía no he visto nunca), a Eels, Belle & Sebastian, Interpol o los Strokes y proyectos paralelos; desde Thurston Moore, Giant Sand, o Los Punsetes, a otros a los que nunca he visto como Sun Kil Moon, Ride, Sleaford Mods o Mac Demarco. Y muchas otras bandas del cartel todavía por descubrir en estos próximos meses de arqueología musical. Lo dicho, que no pare la música...








dimecres, 21 gener de 2015

oH, My LoVeR

10 horas sin luz en casa, y un cabreo de narices por todo lo que ello ha conllevado. Justo hoy que tenía que hacer una  entrega sin falta; justo hoy que había llenado la nevera; justo hoy que me quería afeitar; justo hoy que había madrugado pero no descartaba salir. Ni el rato de cervecita con L de Lesbiana, conversaciones vecinales en la calle, ni las Gyozas han servido para que se arreglara el percal. Como Murphy es tan hijo de perra, después de un buen rato de espera y un par de llamadas más a Averías, ha sido meterme en la cama, y volver al siglo XXI. Adiós velas; adiós ir con abrigo en casa; adiós escuchar la radio; adiós mundo desenchufado. Y hola hacer deprisa y corriendo lo que quería haber hecho esta tarde con la calma. Hola desvelarte. Hola se me acumulan las cosas por hacer. Hola mierda de país tercermundista en el que vivimos...

Por lo demás, todo muy bien. Anoche mi segunda noche de intercambio fue entretenida y conocí a un montón de gente de aquí y de allí. Resulta sorprendente y estimulante conocer historias de gente que sobrevive tan distinto. K-Mancuniana es una buena anfitriona, y me gustó el desenfado, la decisión y los intercambios de miradas con la A-Astur, que te habla inglés y catalán como si fuera nativa, y se marca un swing con desparpajo y K-Mancuniana ante gente a la que acaba de conocer. Lástima que yo no pudiera alargar más la noche, pero lo primero era lo primero. Esta mañana he visitado a mi tercer traumatólogo de los últimos meses, y me ha confirmado diagnósticos anteriores. A falta de una nueva prueba el mes que viene, me operaré cuando las listas de espera tengan a bien que así sea. Justo hoy el Conseller de Sanitat se ha comprometido a que en ningún caso superen los 6 meses, y a mi todavía me da la risa. El llanto me lo sigue provocando el caso del 4F del documental 'Ciutat Morta' del que llevo hablando hace meses. El sábado lo dieron finalmente en la TV de diSordErLand (aunque fuera en el segundo canal; menos da una piedra): reventó audiencias, y ha provocado un tsunami de indignación social. Es asqueroso ver como los políticos y medios de comunicación que lo taparon y callaron durante años ahora se hacen los indignados e interesados por reabrir el caso, pero en cualquier caso, está muy bien que todo haya tenido por fin el altavoz y la atención que se merece, a pesar de los 5 minutos censurados por orden judicial (obviamente, en cuanto se supo, los 5 minutos censurados corrieron como la pólvora por la red).

Pero, sin duda, la noticia dEsoRdeNada de la semana es que me voy a ver a mi musa: PJ Harvey ha empezado a grabar su noveno álbum en un experimento singular en el Somerset House de Londres: graban en una sala con un vidrio que te permite verles desde fuera, pero sin que ellos te puedan ver desde dentro, a modo de escultura viviente. Cuando pusieron a la venta los tickets, volaron en horas. Y cuando lo vi, pensé: "joder, podía haber ido, aprovechando mis horarios dEsoRdeNados". Y como a veces al destino le da por lamerte la oreja, ayer me senté frente al ordenador justo en el momento en el que anunciaban que ponían más fechas a la venta. Así que me lancé a degüello a por una entrada. En menos de una hora se volvieron a agotar, pero dEsoRdeN ya tenía la suya. Si mañana no se vuelve a ir la luz, ahora ya sólo falta conseguir billetes y alojamiento. Pero, sin que ella lo sepa, en 3 semanitas tendrá al otro lado del espejo al amor de su vida por el que cantar eternamente...



dijous, 15 gener de 2015

dEsoRdeN eS Un ZoMbiE



Cenas de cumpleaños múltiples. Viandas, calor y 3 pasteles caseros. Giro al centro, vuelta al Cosmos. Colonia & cola y preliminares. Martes de Mierda apolíneos. Quinteto inédito, y más colonia & cola. Juego de espacios y contorneos. Que corra el balón, o el groove, o lo que sea.  Cuando todo te da igual, hasta la rubia de más vértigo de toda la sala viene a bailar contigo, y a ti te encanta jugar. Aunque te saque una cabeza y media, o dos. El poder del baile, y del negro que fuiste en una vida anterior. Van cayendo fichas que no aguantan, y una vez más, aguantará el equipo el Peter Pan de DNI más antiguo. Vampiro de melodías y ritmo. Cuanto más de noche, más despierto. Si cerrar salas contara en el curriculum, tendría curro de por vida. Una chica llora sentada en la acera, y le preguntas y regalas empatía y un pañuelo de papel. Podrías coger el metro, pero te apetece pasear un rato en noche de atípico enero atérmico. Dos chicas dibujan mensajes con el dedo sobre el vidrio guarro de un coche aparcado. Son Sobria y Serena, que buscan after, y tú más historias para recordar. Paseo a tres y conversaciones de surrealismo etílico. Llegamos a la plaza de las palmeras, y sentados en la fuente, un francés, un portugués, un colombiano, un senegalés y un catalán con gorra. No es ningún chiste de Eugenio. Sobria se quita moscones apelando a su marido que duerme en casa, aunque no acabo de tener claro que sea verdad. Serena y yo nos hacemos pasar por marido y mujer, aunque ella no para de revolotear aquí y allá, llena de vida y rubio sex-appeal. Arrumacos y abrazos impostores, y siento la envidia y el deseo del resto de presentes. Yo también lo sentiría en su lugar, pero como tampoco es algo que se dé cada día, lo disfruto, por si acaso. Cervezas por aquí, afters por allá, y el francés con aspecto de pirao tira un billete de 10 euros en la fuente de agua fétida, por mucho que intento evitarlo. Conversaciones sobre el miedo, la poli o la opción de que desplumen a los guiris como se metan por según qué calles. El colombiano se quiere hacer una foto conmigo porqué le recuerdo a un cantante, y no es la primera vez que me lo dicen, y me da rabia. Ni me gusta ni me veo así. Pero la foto la hago sin problema, porqué nada me gusta más que embrollar la realidad y vestirla de ambigüedades y acertijos.

Me voy con las chicas, pero nos vamos parando a hablar con todos los personajes pintorescos e inadaptados que se nos cruzan a esas horas: skaters veinteañeros, mujeres afro en silla de ruedas que nos piden una moneda, algún guiri despistao, los de la plaza que reaparecen... en mitad de ese caos que tanto adoro, Serena no para de arrambarse, subirse a mi espalda para que le lleve a caballo, o saltarme encima y agarrarme como un koala. Me encanta, pero uno no es de piedra, y tengo tentaciones de secuestrarla y jugar a papás y a mamás. Nos apartamos del resto, ella cogida a mi cuello y abrazándome la cintura con sus piernas, y yo leyendo Braille sobre cada rincón de su piel. Le digo que está muy p'allá y me encanta; le robo un beso y me lo cambia por un sugerente mordisco en el labio y la marca de sus zapatos en mis tejanos claros. Me parece un trato justo, no presentaré el libro de reclamaciones. Juega, y se escurre como una anguila. Sobria sigue pidiendo por un after y habla con un skater de tabla más alta que él. Los de la plaza se van Rambla arriba, las chicas quieren irse a casa, y yo empiezo a estar cansado del sí pero no. Beso de despedida, y la felicidad de seguir coleccionando momentos casuales con seres llenos de vida y locura. Corto, pero intenso. Flashes de privilegio compartido y de caducidad inmediata, y el encantador misterio de qué hubiera podido pasar más allá de este regalo del azar. Camino de vuelta a casa, en la plaza más institucional y más adoquinada de la ciudad, veo al francés hablando con unos polis que le dicen que coja la cerveza y se vaya para casa. Sigo mi camino, y el metro está lleno de gente que se va a trabajar. El salmón sigue nadando a contracorriente, y aunque muchas veces es jodido, momentos de libertad e individualidad como éste son impagables. Me quiero, y me voy a dormir cuando sale el sol. Soy un zombie sin remedio, y no quiero tenerlo...



dimarts, 13 gener de 2015

dEsVAríOs 74




No ha habido tiempo para rutinas, y eso es bueno. Mides los días por noches, o por las sonrisas que cuelgues con chincheta de memoria en tu álbum coleccionable de historias imperfectas (que son casi todas, pero que no falten). A positivar. Un cabello naranja-fuego coronando una gabardina que baja rauda y veloz al sur de diSordErLand, y que un par de horas después se te plantará justo al lado, en una sala a un par de kilómetros (o más), en plena ceremonia de baile alocado provocada por Koko y sus soldados del soul. Encuentros premeditados o encuentros casuales, pero todos en plena armonía de la espontaneidad deseada. Que no marche más, por favor. Fantasías morenas envueltas en besos rozando el palo. Uuuuuuyyyyyyyy!!! Maquinillas de afeitar tenazas mentales. Cielos azules y días soleados le ponen máscara al invierno. Que no llegue nunca más, por favor. Perspectivas que dan vértigo, tanto para adelante como para atrás. Aceptar la normalidad de la resignación y quitarle la etiqueta 'drama'. 10 pelis, 22 euros. Montañas de discos integrándose a la comuna dEsoRdeNada. Rebajas tan rebajadas que se rebajan a nada. Recados pendientes, pero ya los haré mañana. Destensionar la existencia, como opción de liberación anímica...



divendres, 9 gener de 2015

sObRe chArLie HeBdO (dE La sERie: 'RoLLaZOs dESoRdeNados'...)



La atrocidad cometida ayer en las calles de París nos pilló por sorpresa y nos dejó impactados en el mundo occidental, pero con el paso de las horas, uno va cogiendo perspectiva para hacer un montón de reflexiones al respecto, desde diferentes ámbitos. Lo más obvio, evidentemente, es que un crimen así es un ataque a la libertad de expresión y al estado de derecho y blablablablablabla. Me sorprende quien apunta al hecho de que las viñetas de la revista fueran "ofensivas", como justificando o buscando una consecuencia "lógica" a lo que ocurrió. Siempre he defendido que hay que ser capaz de reírse de todo y de todos, empezando por uno mismo y sus propias creencias y valores. No es ningún secreto que el ser humano me parece patético y mezquino, y pocas cosas me parecen más ridículas y vomitivas que alguien que se tome en serio a sí mismo. Las personas somos lo más despreciable que pueda haber en este planeta, y si no eres capaz de asumirlo y de reírte de ti mismo y de todos los que te rodean sin excepción, tienes un serio problema. Y si eres capaz de justificar una reacción abominable apuntando como causa una simple viñeta satírica, quizás estás más cerca de lo que te crees del lado oscuro.


Tema reacciones. Me parece muy humano que todos nos indignáramos y nos quedásemos en shock al saber de lo ocurrido, y empezásemos a a difundir mensajes de consternación y solidaridad, 'Je suis Charlie', y todo eso. Yo también lo hice. Pero admitamos que hay mucho de hipocresía y doble moral en esta reacción. Para empezar, cuántos de nosotros conocíamos qué era 'Charlie Hebdo' antes de ayer? Yo me enteré de rebote a la hora de comer por twitter, y cuando empecé a ver ese hashtag, lo primero que me pregunté fue: "quién es ese y por qué es TT?". Ok, cuando te enteras de lo que ha pasado, te indignas, te quedas como impertérrito, no entiendes nada, y sientes empatía total hacia las víctimas. Pero cuando empiezas a ver los especiales de TV, periodistas de aquí desplazados a París, prensa de todo el mundo pendiente del tema, y la trascendencia que coge todo el percal, yo empecé a pensar: "joder, está muy bien este despliegue y está atención, pero... por qué no pasa lo mismo cada día con las decenas/cientos/miles de muertos en Palestina, Siria, Afganistán, Kuwait, etc?" O ni siquiera hace falta irse tan lejos: sólo con mirar las vallas de Melilla, o el Mediterráneo lleno de cadáveres de inmigrantes desesperados, ya tenemos ejemplos más próximos. Nos duelen menos esos muertos? Como pasa más lejos, o son negros, o musulmanes o de culturas tan lejanas, estamos anestesiados. No pasa nada, están locos y se matan o mueren en pateras por capricho. Pero, ay cuando esto pasa en una ciudad europea cosmopolita y matan a ciudadanos estándard, blancos, que podrían ser nuestros vecinos, o familiares, o nosotros mismos! Como me decía hoy una amiga, cuando alguien peta nuestra burbuja, nos acojonamos. Es triste que siga habiendo muertos de primera y de segunda, no jodamos. Y lo que sentimos ayer es completamente normal; lo que no es normal es que nos la suden los muertos lejanos.


Si en las reacciones de la gente de la calle hay un punto de hipocresía, en la de los mandamases mundiales ya ni os cuento. Los más poderosos, porqué son en buena parte causantes y cómplices de conflictos políticos, religiosos y culturales que derivan en estos ataques de fanatismo irracional, y no parecen muy interesados en acabar con ellos. Y los más mindundis, como Rajoy, por sus mensajes de libertad y de compartir no sé qué valores de Teletubbies que no debe de saber ni cómo se escriben. Va a venir a darme lecciones de libertad un país que ha cerrado diarios en Euskadi, que ha censurado portadas de revistas tan satíricas como Charlie Hebdo (El Jueves), que hoy mismo ha imputado a un humorista por hacer un sketch sobre el PP, que aprueba leyes mordaza, o que ni tan siquiera deja expresarse en las urnas a todo un pueblo que lo pide a gritos en pacíficas manifestaciones multitudinarias? Me parece de un cinismo repulsivo tener los santos cojones de querer dar ese mensaje (si os fijáis en la declaración de Mariano, ni tan siquiera es capaz de citar abiertamente a la libertad de expresión).


Otro tema: el del tratamiento de los medios de un acto tan salvaje como el de un asesinato. Como seguramente ya hayáis visto, las imágenes de un videoaficionado desde un tejado han permitido que el mundo entero vea un momento que vuelve a abrir un eterno debate del periodismo. Me refiero al terrible instante en que uno de los atacantes remata a sangre fría al policía herido en el suelo que clama por su vida. Una imagen que ha sido portada de muchos diarios, que vimos sin ningún tipo de censura en algunas cadenas, y con la imagen del policía difuminada en otras. La eterna pregunta del periodismo y la sociedad ante un caso así es: hace falta ofrecer una imagen así de dura, o mejor optar por la autocensura? Años atrás yo defendía firmemente que había que enseñarlo tal cual, sin censuras que edulcorasen la realidad, para que el lector/telespectador fuera consciente de la magnitud y crudeza del hecho enseñado. Se advertía antes de mostrarla que se trataba de una imagen muy dura, y a partir de ahí, cada uno que decidiera si quería mirarla o no. Pero con el paso del tiempo, he ido empatizando con los que defendían que hay que tener un límite, y es el que marca la dignidad personal de la víctima, y el respeto a la intimidad y al dolor de sus familiares o amigos. En todo caso, como lo importante en la vida no es el QUÉ sinó el CÓMO, lo que no entenderé ni defenderé de ninguna de las maneras es enseñar algo así por puro morbo o para vender más diarios o tener más audiencia. Eso sí que me parece repugnante, y todos sabemos que ha pasado.


Y llegamos al espinoso tema de la religión. Los que me leéis de hace tiempo ya sabéis de sobra que me repugnan todas las religiones del mundo, me resulta ridículo creer en divinidades de ciencia ficción, y me parece una tremenda hipocresía social no equipararlas a cualquier otro tipo de secta, porqué para mi son exactamente lo mismo. Lo primero que pensé ayer al saber la noticia fue "putas religiones de mierda". Pero admito que hay algo de demagógico e injusto en ese pensamiento. No todos los creyentes de la religión que sea son extremistas, de la misma manera que no todos los aficionados al fútbol somos hooligans. Por mucho que sí que me parece que desde muchas religiones se alienta la idea de estar en posesión de la verdad única y absoluta, sin respetar ni tolerar otras visiones del mundo. Hoy leía a un colega que escribía algo que me ha parecido muy lúcido: algo así como que los estados deberían ser laicos por naturaleza, y a partir de ahí, dar libertad individual a cada uno para que crea en lo que le dé la gana. A mi me parece ridículo creer en Dios, pero si lo quieres creer, no seré yo quien te lo impida. Cada uno es mayorcito para tomar sus propias decisiones, y tan libre eres tú en creer en divinidades sobrenaturales como lo soy yo en creer en seres terrenales imperfectos y tan miserables como tú y como yo, como John Waters, Kerouac, PJ Harvey o los Simpson. 


Y por último, y por extensión con esa idea anterior,  quizá ahora volvamos a la paranoia posterior al 11-S. Sólo hay que ver la que se ha liado hoy en Madrid con una caja de zapatos olvidada en una estación. Y es muy posible que a mucha gente le dé otra vez por mirar con recelo a gente de otras razas o creencias que conviven con nosotros en nuestro día a día. Pero volviendo al mismo argumento del párrafo anterior, y centrándolo en este caso en concreto, no todos los musulmanes son terroristas fanáticos (resulta hasta ridículo tener que escribir una obviedad así). Aún así, los partidos de ultraderecha se frotan las manos, y sólo hay que ver lo que dijo el pepero alcalde de Badalona, intentando sacar tajada de manera miserable de los hechos de París. No deja de ser significativo que anoche, en el propio país víctima de la barbarie, los franceses hicieran Trending topic en Twitter 'El Islam no es culpable', mientras en España el TT era 'Stop Islam'. Pero tranquilos, eh? Que a todos nos queda muy bonito el cartel de 'Je suis Charlie' en nuestros muros de Facebook y timelines de Twitter...

En fin, para desengrasar un poco tanto rollazo, el concepto que lo resume todo en 4 minutos, y que el ser humano nunca logrará alcanzar. Musicalmente, me deja bastante frío, pero parece bastante oportuno (el grupo Alliance Ethnik lo formaban 5 franceses de diferentes orígenes: Congo, Argelia, Italia y Francia)...





dimecres, 7 gener de 2015

ciUtAt MoRtA




Hoy podría hablar del maldito DJ del Sidecar que nos arruinó la noche con sus sesión de mierda en madrugada de Reyes; o de flirteos con las hermanas de Toulousse; o del nerd finlandés que me dejó su gorra un momento; o del paseíllo nocturno, con foto reivinidicativa contra el de los zapatos; o de conversaciones estimulantes de madrugada por whatsapp (quién me ha visto y quién me ve); de que en menos de un día se agotaron las entradas para las sesiones de grabación abiertas al público del nuevo disco de la musa dEsoRdeNada PJ Harvey; de que la primera escucha del nuevo disco de Belle & Sebastian me ha dejado algo frío; de que todo me la sude; o del reencuentro con G-Cinéfila para ir a ver la nueva de Woody Allen, que está correcta y tiene gracia, sin más. Pero aunque voy a hablar de cine, también lo voy a hacer de RABIA, de IMPOTENCIA, de INDIGNACIÓN EXTREMA, o de ASCO REPULSIVO. Que son algunas de las sensaciones que me ha provocado el visionado, por fin, de un documental que hacía tiempo que quería ver: 'CIUTAT MORTA'.

Tampoco quiero explicar muchos detalles del documental en sí para no hacer spoilers, pero a grandes rasgos, se trata de un caso real que ocurrió el 4 de febrero de 2006. Se estaba haciendo una fiesta en un teatro ocupado, hubo incidentes entre gente y la Guardia Urbana, alguien desde lo alto tiró una maceta que dejó en coma a un agente, y a partir de ahí, se produjeron detenciones aleatorias que empezaron a tejer una falsa historia perpetrada y tapada por cuerpos policiales, políticos (empezando por el entonces alcalde de BCN y posteriormente ministro, Joan Clos), jueces y medios de comunicación. El documental explica la trágica historia de los detenidos (meros chivos expiatorios; pero a quién le importa que la policía fuera incapaz de buscar y encontrar al verdadero culpable, si ya tenían cabezas de turco?), y también las torturas, mentiras, racismo y corrupción de las instituciones antes mencionadas. Os juro que, aunque ya conocía la historia a nivel general, ha habido momentos del documental en que me caía la lágrima de la rabia y la empatía que sentía por los afectados al conocer todos los detalles. Eso nos podría haber pasado a cualquiera de nosotros. A ti, a mi, o a cualquiera de tus/mis amigos, por estar en el sitio inadecuado en el momento inoportuno en manos de locos perversos cuya función, teóricamente, es la de protegernos.

Si no lo habéis visto, de verdad os recomiendo muy mucho que lo hagáis. Estos días lo están haciendo en los Cinemes Girona de Barcelona (sesión de las 20h), y también ha ido girando por festivales de todo el Estado (Donosti incluído; en Malaga o Huelva recibió premios...). También tenéis la oportunidad de verlo por internet a través de Filmin'. Tal y como está el patio, dudo de que podamos a llegar a verlo en las TV públicas (aquí, parece ser que TV3 lo ha vetado, y seguro que por presiones políticas). Seguramente nunca llegaremos a hacernos una idea real de la pocilga en la que se sustenta La Gran Mentira, pero documentales como 'Ciutat Morta' nos ayudan a no perder de vista ni conciencia del auténtico estercolero en el que vivimos, y de lo sucias que tienen las manos los que nos controlan y dirigen.







dilluns, 5 gener de 2015

WaNnA hAVe sOMe FuN tONigHt!



He empezado el año afeitado, despreocupado, chisposo, melasudista y, como me decía anoche una chica mientras bailábamos, descarado. En la versión que me gusta/gusto, vaya. Probablemente, la culpa sea del último cambio del fondo de escritorio, aunque tener vacaciones que te permiten una vida relativamente normal también ayuda. De 4 días de 2015, 2 me he despertado más allá de las 5 y media de la tarde, y ese es el mejor de los síntomas. La felicidad es una pista de baile con temazos sonando por los altavoces y chicas espontáneas y divertidas a tu alrededor. No necesito mucho más. Y es el mayor de los estímulos. Dudo que, tras 12 horas terriblemente inacabables de curro sin curro que me dejaron planchadísimo, alguna otra actividad me hubiera motivado lo suficiente como para sacar fuerzas y ánimos de donde no los había, sacarme de casa, y renacer milagrosamente como un torbellino. El otro día E-Platónica me decía que no pierda nunca mi "mega energía", y tiene razón: a veces positiva, o a veces negativa, pero si hay algo que no me falta en la vida es una corriente de energía interna desbordante. Quizá ese sea también uno de mis principales problemas. 

Salir con Buenazo Buenorro también es muy divertido, porqué son las chicas las que le entran a él. Un auténtico privilegiado capaz de cambiar los roles y vengarnos un poco a todos de la acomodada e incoherente burguesía femenina-machista que tanto detesto y tanto se estila por estas tierras. Los cuentos de princesitas agilipolladas e irreales príncipes apuestos deberían ser quemados en una enorme hoguera, como generadores de roles sexistas y frustraciones unisex. También es increíble cómo la propia actitud cambia poderosamente la percepción que tienen los demás sobre ti. No hay mayor atractivo que quererse y creerse de forma arrolladora. Adoro estas dinámicas personales, seguramente porqué no siempre son así. Y adoro también ese momento en que la noche hace 'click', desaparece el medio del campo, y todo se desborda. Dos pares de chicas nos rodean y no paran de buscarnos la mirada, pero me niego a romper el hielo y a ser cómplice de la dictadura de los roles. Quien quiera algo, que se moje el culo. Me lo mojo sacando a bailar a una chica alemana con pelo a lo Uma en Pulp Fiction que me pregunta por qué las chicas de aquí sólo llevan pelo largo y empatiza con mi camiseta de Mando Diao. El paki de las flores y el refranero le regala un ramo y busca tu complicidad. Te despides de ella y su novio y les deseas que disfruten de sus días de vacaciones. Cuando Buenazo Buenorro se retira, recuerdas que este va a ser tu último domingo libre en 3 meses, y decides prolongar el momento en la otra punta de la ciudad. 

Como siempre, el Magic está a reventar y es un paraíso hedonista-musical. En pocas discotecas de esta ciudad de gusto deplorable podrás tener un chute de euforia bailando el 'Psycho' de los Sonics. Pierdo la cuenta de chicas con las que bailo y hablo, cruzo miradas o intercambio risas en fugaces conversaciones de aquí y ahora. Benditos instantes fugaces. Casi sin darme cuenta, se me ha puesto a bailar (¿o he sido yo?) una chica que me recuerda un poco a E-Chicana. Bailamos, hablamos, hacemos el burro, reímos... diría que he intentado besarla, pero no se ha dejado. Aparece, desaparece; viene, se va; me dice que saque a bailar a su amiga, vuelve; se caen las dos al suelo, descojone general. Tentaciones paralelas (a quién me recuerda esa preciosa chica morena de sonrisa encantadora?), se me pone a bailar otra vez. Calla, que todavía le pondremos broche a la noche. Me busca, o me lo parece? Me ha rechazado otro beso, o me lo parece? Se vuelve a ir, y me empieza a cansar. La ignoro; y a las demás por extensión, mientras sigo poseído por la energía de las guitarras de mugre. Suena otra de mis canciones preferidas de todos los tiempos, y recuerdo la noche en que la bailamos agarrados con M-Ojazos en el karma, hace muchos muchos años. Me voy a la francesa y ahí te quedas, y aunque me indigna que me hagan perder el tiempo, no pudo evitar sentirme enormemente feliz por otra de esas noches por las que uno se puede llegar a autoengañar pensando que la vida puede ser, ni que sea a ratitos, extremadamente maravillosa...



dijous, 1 gener de 2015

NeW yeAr



1 de enero de 2015. Todo va a cambiar. Ni que sea la fecha del calendario. La noche más larga, el día más corto, para empezar. Locura, flashes, luces de colores y una pista a reventar. Canciones, sudores, bailes, reencuentros casuales, y conversaciones con finalidad curiosa. No entiendo nada. Paseos que empiezan de noche y acaban de día. Casas ajenas, casa propia, casas ajenas, y un sol fantástico que parece anunciar un año mejor. O no, pero yo lo quiero interpretar así. El día que perdamos la esperanza lo perderemos todo. El tiempo vuela y la vida nada. Ves fotos de antiguas historias felizmente emparejadas, embarazadas o incluso madres, y te preguntas si no deberías salir ahí al lado. Mi especialidad en la vida es dejar pasar oportunidades por las que otros matarían. A veces, por propia voluntad, y a veces, por pura inconsciencia o desidia. Siempre me han atraído más los ciento volando, así que debo ir con la mano abierta todo el tiempo. La vida es completamente absurda, y los humanos más. Tú eres feliz? Yo sólo a ratos. El día que sea capaz de transmitir ahí afuera todo lo que escribo aquí dentro, quizás consiga completar el puzzle...