CóMpLiceS dEL dEsoRdeN: aLeSsANdRo

Je, je, je... (grazie mile!)

sE buScA cAudiLLo dEL MundO...

¿Y si a mí también me afectará, por qué narices yo no puedo votar?

tRaNsmiSsioN (dEsVaríOs 32)

Alzo la vista a la buhardilla del blog, y sigo los puntos suspensivos de mi génesis... "al final de una cuerda atada a una viga. Toda la tarde viendo películas. Hoy es 18...". Claustrofobias sónicas en la oreja cuando parece salir el sol al fondo de la boca. Epilepsias de hipersensibilidad a las puertas del frío, y me sobran bufanda, chupa de cuero y partes de mi existencia. Hace una noche fantástica para desordenar tu mente y perder el control, seas She o seas He. Cuesta arriba, mirando al Tibidabo. Me planteo dejarme esta barba, y no sé si me da más pereza eso o tener que afeitármela cuando me canse, de aquí a unos días, y ya sea la selva del Matogrosso. Hay veces que prefiero los discípulos a los maestros. Pero ya se sabe, eso puede fluctuar más rápido que las armas de manipulación masiva que controlan nuestra existencia con invisibles grilletes perversos. Dudo si poner un lacito con 'NYC', pero quizás sea más coherente y redondo acabar haciendo honor a mi 'nombre'...

70 aÑoS

De la mayor invasión alienígena por ondas hertzianas de la historia (y de la histeria)*...

*O el día en que la magia de la radio fue mayor que nunca

30 aÑoS dEL PunK: diEgO

"La selección la formaré yo"

hOy hACe 1 díA pOSt-RoCk...

Un súblime paraíso de tristeza al que no podré ir esta noche...

MARAVILLAS SÓNICAS...

...Y PARAÍSOS CON LA BANDA TRA-LA-LA

CóMpLiceS dEL dEsoRdeN: huNteR s. ThoMpSoN

Tras 4 días de encierro forzado bucodental, se me caían las 4 paredes de casa. Así que esta tarde he huído, renqueante, en busca de aire fresco y mi acreditación para el In-Edit que no he podido disfrutar hasta hoy por culpa de la susodicha tortura con forma de muela y quiste que ya no conviven conmigo. Acto seguido, me he encaminado hacia el Club Coliseum, donde he disfrutado del documental sobre la vida del padre del periodismo gonzo, Hunter S. Thompson, del que ya había escrito en la 1ª parte del desorden. Muy recomendable. El documental, y su vida. Todo un ejemplo de desorden al máximo exponente al que debería aspirar cualquier ser humano con algo de vida inquieta ahí adentro. Mi actual dieta de clindamicina, paracetamol y codeína venían como anillo al dedo para la ocasión, así que no me ha costado nada meterme en la apasionante historia...

...he salido con el chute que me dan las almas desequilibradas como el dr. Gonzo. Me apasionan las vidas de estos chalados, y su modo de desafiar a los estúpidos ultrarracionalismos que controlan el mundo. Flemón de 4 días, barba de 8, capucha, y L7 en el ipod me han dado una fuerza de espíritu que hacía días que no sentía, si bien el cuerpo no ha acompañado. Me faltan unos cuantos entrecots y mis contundentes dosis diarias de chocolate para recuperar energías...

...y, ya de madrugada, me he enterado de una mala noticia. Unos de mis cómplices del desorden se separan. Larga vida a The Long Blondes...

(mierda! Me han hecho recordar a la que ya os imagináis... 2 añitos han pasado!)

eL hoMbRe eLefANtE

No, no es que la haya visto 'on the sofa'. Es que éste soy yo, más o menos, a la hora de escribir estas líneas...

MueLa + quiStE = eNgorRo

Mañana miércoles paso por el quirófano. Creo que es la primera vez en la vida. Nada de acojone, pero tengo ganas de que pase todo rápido para acabar con el engorro de flemones, sopitas, silencio forzado, mínimo de una noche en hospital y, sobre todo, las semanas que me tendré que tirar sin poder jugar a fútbol por riesgo de fractura de mandíbula... grrrrrrrrr!!!!

Mi aLmA eS 1 QueSo gRuyERe

Volviendo del Magic, he pasado por delante del albergue donde estuve una madrugada de mayo con la A belga. Primero, la he echado terriblemente de menos. Después, no he podido evitar enviarle un sms. Y al final, me he sentido vacío. Muy vacío. ¿A quién se le ocurre nacer en Amberes? Unas veces se gana, y muchas se pierde. Todavía de oscura madrugada, he hecho la buena acción del día: he picado al timbre del hijo de puta que echó a mis padres de su casa, con voluntad de tocarle los huevos todo lo que pudiera. A cada cerdo le llega su San Martín, y esto sólo es una chiquillada previa. Me han salido engorrosas llagas en los lados internos de la boca, y el miércoles me operan para sacarme muela y quiste. Tengo ganas de que pase por todo el engorro que supondrá. La mustia angustia ha vuelto, y eso debe ser una simple amenaza de que el maldito invierno está al caer. Me siento mal, como hacía tiempo que no pasaba. ¿Dónde coño se meten las chicas de Barcelona de noche? ¿Y por qué suelen ser tan rancias? Hoy ni tan siquiera hay sexo para tapar los agujeros del alma gruyere...