sOMebODy To LiVe

Como queriendo huir de las pequeñas tragedias cotidianas y de los suicidios de principios y valores sin valor, te escapas por la puerta grande. Como un grito desesperado de libertad y escapismo, tiras de contactos para conseguir lo que quieres al mínimo precio. Y te abres las puertas de un pequeño paraíso musical y humano, donde todo es posible y el mal no existe. Un sol fantástico cae sobre tu cabeza e ilumina el escenario en un tres cuartos trasero maravilloso, mientras Julia y Angus abren fuego con sencillez efectiva. Te reúnes con L de Lesbiana, hermano y amiga, y te vas a ver a Damon. El cabrón se mantiene como si hubiera bebido una mágica poción para curarse del tiempo, hasta que se quita las gafas de sol. El sol empieza a caer, pero todo vuelve a iluminarse cuando aparece La Chica del Novio Imaginario, de menos a más. De las pocas palabras iniciales al acabar en la otra punta de la ciudad bailando hasta las 7 de la mañana, con Band Of Horses, Vetusta Morla y no sé cuántas bandas más pasando por en medio para ponernos banda sonora en vivo; sus dos amigos de comarcas acompañándonos en algunos momentos, también Hermano-Ficticio-R y S de Samba, y encuentros puntuales como para que parezca que soy un chico popular; su cartera desaparecida y los dolores de cabeza hasta llegar al punto del 'a la mierda y dónde vamos a bailar?'. Volver a antiguas escenas del crimen, copas por aquí, bailes por allá, y la eterna lucha entre lo que debes hacer y lo que deseas perpetrar. Sentir como la noche se te mete en vena y te pega un subidón de esa vida que sacrificas durante gran parte del año por las circunstancias...

...y el sol vuelve a salir y te pilla durmiendo. Intentas tirar al zombie que llevas enganchado a la espalda por el desagüe de la ducha, y recuperarte para el segundo asalto. Encuentros en la cola de otro día caluroso y húmedo para seguir despistando a tu constipado de caballo constipado. MAGIA en la voz de Valerie, y en su carisma, y en la gracia de sus discursos de dEsoRdeNada total. Se van dejando caer, Hermano-Ficticio-R, S de Samba y La Chica del Novio Imaginario. Descubrimos a un enérgico John Butler mientras reponemos las pocas que nos quedan, y las alimentamos mientras Jack Johnson pone música de fondo con homenaje ramoniano (D.E.P.) incluído. Cogemos sitio para Imelda, y nos dejamos seducir por ese tupé enroscado en sonidos rockabilly. Su homenaje ramoniano es bastante más emotivo, y mis piernas han optado por dejar de sentir y tirarse a la dictadura del ritmo. El rapero este que dicen que es famoso en USA y del que me suena una canción hace un show digno de Lloret de Mar. Kusturica despliega su fiesta gipsy mientras empiezan a caer efectivos... hasta que volvemos a quedarnos La Chica del Novio Imaginario y yo. Tras un momento de charla calmada en la grada y cuando empiezo a creer que la noche está a punto de morir, le suelto un "mi cuerpo me dice basta pero algo dentro me dice baila", y ella responde a la altura: "bajamos a bailar?". Y todo vuelve a renacer, y salen fuerzas de dentro quién sabe de donde, y la vida vuelve a ser maravillosa cogidos de la mano y quien sabe si algo más, y llevados por los locos ritmos balcánicos. Y ya no importa que mañana ella trabaje, y volvemos a tener dos copas en la mano y cientos de historias volando, y conversaciones sobre esto o aquello, y la sonrisa perenne, y ojalá el mundo se acabara aquí, porqué no hace falta mucho más para sentirse feliz, y VIVO, y con ganas de que la vida real no vuelva, porqué no la necesitamos. No mientras haya música, e historias que contar, lunas llenas donde volar, o fantasías que imaginar. La vida, señores, es esto, y yo no necesito más...

oN thE CiNemA: NoW iS gOOd

Y el tiempo pasa; y te van pasando cosas de mayores; y te relacionas con tipos con americana y corbata; y aunque no quieras, el tiempo te empuja, y te arrincona. Y tú no quieres, pero ves una peli, y no puedes evitar sentir ese nudo en la garganta que es sólo una millonésima parte del dolor que puedas llegar a sentir si llega ese día. Los pensamientos funestos han estado ahí desde siempre, y no puedes evitarlos. Y reflexionas, y te dejas llevar por la empatía del celuloide, y quieres disfrutarlo todo aún más fuerte: esa copa posterior; esa alegría por campanas de boda; ese estar aquí y ahora, en una fantástica noche a pesar del catarro de caballo. Nunca olvidéis que el inventor del aire acondicionado debería cumplir cadena perpetua y sufrir las peores torturas que permitan los derechos humanos haciendo la vista gorda. Y la soga es menos soga si aprendes a relativizar el nudo, y a focalizarlo todo en la bonita perspectiva que tienes desde ahí arriba. La Gran Mentira sólo tiene la importancia que tú quieras darle. Y si no quieres, no se la des. Disfruta ese piano que suena en la noche, o esa voz, o esa piel, o lo que tú prefieras. Disfruta tu mente, y 'alócala'. Disfruta tu cuerpo, y enloquécelo. Y tira los dados, que no están ahí para hacer bonito. Juega, coño, juega, que es el único sinsentido con sentido que puedas hacer en esta maravillosa puta vida...

eSoS 18 MiNutoS...

Yo en los Mundiales siempre había ido con Brasil. Eran algo diferente, mágico, espectacular. Jugaban para divertir y divertirse, y tenían a los mejores jugadores del mundo: Zico, Socrates, Romario, Bebeto, Ronaldo, Rivaldo, Ronaldinho... por no hablar de los que nunca llegué a ver: Pelé, Rivelino, Garrincha... eran la sonrisa del balón, el esplendor en la hierba, los del 'jogo bonito'. Pero hace un tiempo que todo esto cambió. Desde hace unos años, a alguien se le ocurrió la brillante idea de que el equipo diferente se tenía que mimetizar con el fútbol cada vez más físico que imponía su soga global, y renunció a la magia para entregarse al músculo. Arrinconó el talento y lo dosificó en minúsculo cuentagotas, pensando que en el país de las sonrisas se podía instaurar el fútbol de americana y corbata gris. Y con esa idea, Luiz Filipe Scolari construyó este Brasil mediocre, gris y vulgar, pensando que con esta fórmula podría ganar el Mundial en casa. Su mundial. Y, obviamente, por cuestiones de principios futbolísticos irrenunciables, hace tiempo que dejé de querer que Brasil ganara sus partidos (al contrario) y empecé a quedar cautivado por el fútbol de otras selecciones...

...paralelamente, también hace unos años (quizás los mismos), a Alemania llegó un señor que le dio la vuelta de tuerca a la Maanschaft: Joachim Löw. Y a una selección que se había caracterizado siempre por su gran poderío físico y su férrea disciplina táctica pero brillo limitado, le añadió, retocó y mejoró los ingredientes a la fórmula: talento, imaginación, juego combinativo de toque y desmarque... 'jogo bonito', vamos. Un fútbol para jugadores como el mejor Özil, Müller, Kroos o los más recientes Göetze, Reus, etc. y que ya me enamoró en 2010 en el Mundial de Sudáfrica. Hace 4 años tuvo la mala suerte de toparse con la mejor selección española de la historia, que estaba un escalón por encima en su grado de magia en las botas. Pero un 8 de julio de 2014, esta Alemania brasilizada se ha cruzado en el camino del Brasil más físico de la historia... y le ha masacrado de la manera más humillante posible: en casa, ante toda su afición, y con 18 minutos de puro holocausto canibal futbolístico: desde el 0-1 de Müller en el minuto 11 al 0-5 de Khedira en el 29, posiblemente hayamos vivido el mayor y más sangrante destrozo futbolístico de la historia de los Mundiales, superando de largo el Maracanazo de 1950. Personalmente, no veía algo así desde el 2-6 y el 5-0 del Barça de Guardiola al Madrid de Juande Ramos y Mourinho, respectivamente. Eran adultos paseando entre niños. Jugando con ellos, y manejándolos a su antojo y deseo. Y, lógicamente, lo he celebrado, como gran amante que soy de este deporte. Hoy ha perdido Brasil, pero ha ganado el fútbol...

...y me sabe mal por la afición canarinha, y por las muchísimas ilusiones que habían puesto a este campeonato, en una realidad como la que les toca vivir, y que seguramente se verá recrudecida por este resultado. En un país donde el fútbol es religión, y donde gran parte de la población se había opuesto a la celebración de este Mundial por los muchísimos problemas sociales que sufren, pinta a que esta derrota deportiva puede ser la mecha a una reacción más allá del puro deporte que se vea reflejada en las calles. Pero la verdad es que celebro muchísimo este 1-7 por Scolari, gran culpable y ladrón de identidad de una selección que era diferente a las demás y que ahora no es más que una vulgar copia de todas las selecciones vulgares y una mala caricatura de las miserias del fútbol actual. Ése donde lo que cuenta no es ganar, sino no perder; donde lo que importa no es marcar, sino que no te marquen. Donde es preferible un 1-0 de penalty injusto que un 4-3 con remontadas alternas. Y lo celebro también por la FIFA, que parecía haberlo teledirigido todo de manera intere$$$$ada para encaminarlo hacia la deseada final de máxima rivalidad histórica Brasil-Argentina. Cuidado, que no vayan a enfrentarse en el partido por el tercer y cuarto puesto...

Quizás suene demasiado frívolo hablar así de algo tan irrelevante como el fútbol, en un día en que Israel está masacrando Palestina, o en que por aquí siguen habiendo más corruptos que hospitales sin listas de espera. Pero es que, en el fondo, no sólo estoy hablando de fútbol, perfecta metáfora de la vida. Estoy hablando de traicionar esencias. De modificar identidades. De renunciar a uno mismo para caer en el aborregamiento de la masa. De censurar talentos y fantasías. De borrar sonrisas, teñirlo todo de gris y pensar que, incluso con resultados favorables, a eso se le pueda considerar una victoria...

La NoChe dE LoS RoLEs cAMbiadOS

Tarde de fútbol y amigos; noche de fútbol y amigo, shawarma mediante. Reencuentros periódicos, con más novedades que en otras ocasiones. Lentillas resecas, y soluciones de previsor. Calorcito veraniego, y terracitas abortadas, bajo la atenta mirada de la patrulla. Volver al templo de los bailes nocturnos, y que te reciba el Flowers en la puerta. Sala a medias, y todo el mundo tranquilito hablando junto a barras y paredes. La foto del contraste con el fin de fiesta es lo que más me fascina de esta sala, donde la gente parece convertirse a medida que pasan las horas y las copas. Nadie parece atreverse a romper el hielo, mientras hablamos con X-Fiestero de la fantasía del intercambio de roles de género, y poder saber qué se siente en el otro lado de la noche. Sale a fumar, y mientras me quedo solo en la barra, se acerca una de las dos chicas estratégicamente sentadas en diagonal, ni muy cerca ni muy lejos. Será por falta de ritmo, o por falta de ganas, pero no le digo nada. Sólo es la primera tímida señal de la noche de los roles cambiados. Empieza a llegar más gente, y el instinto me pide baile. Aquí siempre es fácil alimentarlo, porqué las píldoras están específicamente buscadas para causar el efecto deshinibidor deseado por la pequeña masa. Hacía tanto que no venía a este pequeño paraíso de diSoRderLand que no me acordaba de cuánto lo echaba de menos. Suele pasar que no encuentras a faltar algo hasta que no vuelves a tenerlo. Puro mecanismo de autoprotección que te había llevado a un falso olvido para hacerlo todo menos doloroso. Cantas 'Boys Don't Cry' a dúo con una Bajita Bonita que te ha puesto el micro imaginario en la boca. Una chica con sombrero cowboy más alta que yo (que tampoco es difícil) se te pone a bailar al lado haciéndose la interesante cuando te vuelves a quedar solo por los hábitos tabacaleros de tu amigo. Aprovechas para ganar espacio en otro rincón menos concurrido, y no sabes de dónde, sale una chica y te rapta, cogiéndote las manos y preguntándote algo que no alcanzas a entender; cuando le dices que te lo repita un par de veces, te das cuenta de que es italiana, y que no se corta un pelo: "sei gay o eterosexuale?". No sé cómo debería tomarme la pregunta, pero supongo que la reciente rapada conservando la barba puede dar pie a confusiones, así que le contesto la verdad, y me arrastra a bailar con ella. Prometo que no he hecho nada, chicos. F-Turiniananoniana está on fire, y nos hacemos los reyes de la pista enseguida, costalazo incluído al intentar bajar nuestros pasos sexys a ras de suelo. Ya levantados, sin comerlo ni beberlo, se columpia en mis labios, mientras las miradas luchan por ver cuál de las dos llega más adentro. Prometo que no he hecho nada, chicos. Me empieza a hablar, me parece entender que me dice que se casa el 30, y con cara tragicómica, me dice que "la nostra relazione é finita", o algo así. Le pongo morritos tristes, y seguimos la fiesta cada uno por nuestro lado, pero no para de volver a seguir diciéndome cosas que intento replicar en mi italiano macarrónico de curso básico que hice hace 1000 o 2000 años. Creo que una de sus amigas, que lleva también gorro de cowboy como la chica de hace un rato, se pone a hablar conmigo, y le digo que si F-Turiniananoniana se va casar, respeto total. Con 'People Are Strange' y 'Video Killed The Radio Star' volvemos a los duetos con Bajita Bonita, y no me acuerdo con qué canción, me coge y se pone a bailar conmigo. ¿Qué narices está pasando? ¿Dónde está la cámara? ¿Por fin el mundo es un lugar normal donde vivir y disfrutar con naturalidad los unos de los otros? Nos pegamos unos buenos meneos, brincos y giros, pero estoy tan en éxtasis que ni me acuerdo de preguntarle el nombre. Sin saber de donde, reaparece F-Turiniananoniana con cara de morritos teatrales, y me suelta un "sono gelosa". ¿Pero no me has dicho que "la nostra relazione é finita", chiquilla? Me vuelve a coger para bailar muy muy pegados, como marcando terreno. Aunque no entiendo nada, me resulta divertido, y me gusta que, en cierta manera, se esté cumpliendo el deseo-inquietud-conversación previa con X-Fiestero. Y también necesitaba un chute de ego, todo sea dicho. Estamos un buen rato jugando al gato y al ratón, me roba algún beso más, intento contrataacar pero no se deja,  y me explica que están de despedida de soltera de otra amiga y se van por la mañana. Los hits siguen sonando, y como siempre, la noche se hace cortísima porqué cierran a las 3:30h. Me dice que quiere seguir la fiesta, le digo que ok, y salimos todos hacia fuera. Cuando vamos a coger un taxi, sus amigas la secuestran y se la llevan... y la noche de los roles cambiados acaba a medias. La decepción dura el poco tiempo que tardo en darme cuenta de las muchísimas ganas que tenía de volver a sentir este chute de vida. De cómo lo echaba de menos. De cómo me gusta vivir de noche en mayúsculas, y de lo poco que lo hago por las circunstancias laborales habituales. De lo bien que me siento riendo, saltando, bailando, y cantando a gritos, por muchos años que pasen. De cómo me gusta conocer desconocidas y compartir momentos de felicidad fugaz. Me acuerdo de una historia similar con otra italiana, hace unos cuantos años en el Sidecar, y sonrío solo mientras vuelvo a casa. En mitad de camino, me reencuentro con el grupo de Bajita Bonita, y un amigo?/novio? con el que habíamos hablado dentro me choca la mano y nos deseamos buenas noches. Me encanta pensar que seguramente no nos volveremos a encontrar nunca más en la vida, pero el azar ha querido que hayamos compartido esos pequeños momentos de empatía casual que se irán diluyendo cuando el tiempo pase, pero que siempre estarán metidos en algún rinconcito de la memoria; y el día menos pensado, soltaremos nostálgicos un "te acuerdas de la noche de los roles cambiados...?"

PD: Y aunque ayer no sonó, es un clásico de la sala la canción que Ian Curtis compuso pensando en su amor platónico, Annik Honoré. Falleció el jueves. Si no la habéis visto, os dejo la recomendable peli 'Control' sobre la vida del tortuoso cantante de Joy Division, donde también se refleja esta relación que mantuvieron. D.E.P., Annik...

Ah! Y ante las peticiones, he improvisado deprisa y corriendo el clásico recopilatorio veraniego dEsoRdeNado (aunque me ha acabado saliendo algo otoñal). Sed felices, y que no os salgan varices...

NueVoS TieMPoS

Estómago recuperado; exceso de plaquetas. Mejor no leer demasiado en internet, porqué parece que mañana te tengas que morir. Primeros días de vacaciones en la Costa Brava, de playa y relax. Fiesta, poca, por apalanque en la primera noche y por noche de cristales rotos en la segunda. Qué narices es el Tinder? Las nuevas generaciones y sus nuevas maneras de relacionarse... Próxima estación: improvisación, según surjan nuevos planes. De aquí un par de semanas, Portishead en la meseta, y todavía me tengo que comprar billetes. Planteamientos mentales para volver a tu estado natural y dejar atrás esta época negra de autismos, misantropías y asociabilidad disimulada. Rapadas para recuperar autoestimas y renovar energías espirituales. Chaparrones de madrugada y salir corriendo a salvar la ropa tendida. Es viernes y tengo tan poca costumbre ya de salir en fin de semana que no hago más que alguna tímida intentona hedonista. Mañana lo buscaré más fuerte. El proceso del diSoRdEr's Palace sigue cumpliendo trámites, y en un par de semanas puede quedar cerrado. It's the begining of the new age...

eS sÓLo fÚtbOL, PeRo Me guStA

Hoy me han hecho sentir envidia. Y encima han sido argentinos. No es que padezca ningún tipo de sentimiento xenófobo hacia ellos, ni mucho menos. Simplemente hablaba de fútbol, y la verdad es que la selección albiceleste nunca me ha acabado de despertar especial simpatía. Pero es cierto que en los últimos años, la presencia de Messi ha hecho que le ganara estima a Argentina, por aquello de barrer hacia casa. El caso es que hoy hemos ido a ver el partido de la albiceleste a un bar en el que me emborrachaba en mis noches de post-adolescencia; aquellas noches en que salías de casa pensando básicamente en si habría suerte y conseguirías ligarte a alguna chica con la que compartir un buen rato de tactos, sabores y olores. Por muchos años que hayan pasado, tampoco ha cambiado mucho el cuento, no nos vamos a engañar. Pero volviendo al tema, ya me habían advertido que el lugar se llenaba de argentinos y el ambiente era sensacional. Y no me engañaban. He llegado justo a tiempo para entrar, pues hay aforo limitado por cuestiones de seguridad, y sólo entrar, ya hemos flipado: un gentío vestido de albiceleste, banderas ondeando, gritos, tambores y cánticos llevados al compás de ese ritmo aparentemente cansino, pero que se engancha de manera hipnótica. Si cerrabas los ojos, podías imaginarte en La Bombonera o en el Monumental, o en cualquier otra cancha de esas que vibran, literalmente, al son de la gente. Messi ha marcado sólo empezar y ha sido la locura; un minuto después, Nigeria ha empatado, y la decepción sólo ha durado unos instantes, hasta que los tambores han vuelto a sonar, y la gente ha reaccionado con fervor: "vaaamooooo, vaaaamooooo, Argeeentiiiinaaaa; vaaamooooo, vaaaamooo a ganar; que estaaaa baaaarraaaaaa quilombeeeraaaaaaa, no te deja, no te deja de aleentaaaaaarrrr!!". La locura ha vuelto con el segundo de Messi, la minidecepción con el 2-2, y con el 3-2 de Rojo la fiesta ha continuado, entre litros de cerveza, sudores y hasta alguna televisión y fotógrafos que se habían acercado curiosos por lo que se decía del sitio y la atmósfera. Y aunque íbamos perfectamente integrados con nuestras camisetas, y nos hemos unido a saltos y gritos, y ha sido todo muy divertido, la verdad es no podías evitar sentirte un poco intruso. Podrás imitar la manera de vestir o podrás aprenderte uno cánticos, pero el sentimiento real no se vende en una tienda de souvenirs.

Y he sentido envidia, porqué entiendo el fútbol como entiendo la música, o el cine, o el arte: desde el sentimiento. Que sí, que elementos como la técnica o el raciocinio intelectual están muy bien, pero cuando presencio algo, quiero que me emocione. Igual que cuando conozco a alguien, quiero que me despierte interés, curiosidad, inquietud, enigma... lo que sea, pero que me haga hervir algo por dentro. Y en el fútbol de selecciones, mi sentimiento siempre se ha movido en función de filias y fobias personales de cada momento hacia jugadores concretos, o del placer estético que me hiciera sentir una selección determinada en un momento puntual. Mi relación con la selección española siempre ha oscilado en un amor-odio más motivado por los futbolistas que jugaran en ese campeonato, o por situaciones socio-políticas del momento. Pero la verdad es que nunca la he sentido como mía, en términos estrictamente emocionales. Ha habido campeonatos en que me he alegrado de que ganaran porqué había muchos jugadores del Barça, o porqué disfrutaba viéndoles jugar un fútbol tremendamente atractivo; y ha habido otros torneos en que me he reído viéndoles perder, porqué había mayoría de jugadores del Equipo del Mal, o porqué estaba hasta las narices de temas extradeportivos. Y también ha habido otros casos, como por ejemplo este mundial, en que me dejaba completamente indiferente lo que hicieran o dejaran de hacer. Y viendo hoy la locura apasionada, casi religiosa, que sentía toda la hinchada argentina por su selección, he sentido esa envidia que os decía. Me encantaría vivir eso en un mundial y con mi propia selección, de la misma manera que lo puedo llegar a sentir en torneos domésticos de equipos. Quien sabe, quizás algún día podamos competir a nivel internacional con los mismos derechos que ahora nos niegan. Y ese día os puedo asegurar que me volveré igual de loco que todos los que hoy nos rodeaban, y reiré y lloraré de emoción verdadera...

pEtARdoS, PeTaRdAs y OtRAs CoSAs dE eXpLOtaR

Hoy me apetece escribir, lo que es sinónimo de "algo se mueve ahí adentro". Normalmente suelo escribir cuando 'pasan cosas', supongo que por la simple necesidad de expresión humana. Mi vida interna siempre ha sido hiperactiva, pero no siempre he sabido canalizar todo ese torrente de sensaciones hacia el exterior. Más bien al contrario, sobretodo cuando se trataba de sentimientos o percepciones personales hacia los demás. No sé exactamente si es vergüenza, poca autoestima, huir del conflicto, o exceso de humildad o de tacto hacia los demás, como protegiéndoles de mi extremado (y a veces un tanto cruel, lo reconozco...) sentido crítico hacia todo. En mi vida no hay más ley que valga que la del sentido común, y cuando la gente pisa esa linea y rompe el respeto o la convivencia sin venir a cuento me despierta un odio extremo. Lo que me está pasando con el subnormal del nuevo vecino, por ejemplo. Ya no es sólo el cretinismo del tema barbacoas ilegales que ya había comentado, sino que su estupidez ultraegoísta también se manifiesta en ruidosas juergas constantes, televisores a todo trapo a medianoche o, la última, ponerse a hablar en voz alta a las 5 de la mañana... y a recoger botellas y regar el patio a manguerazo limpio a esas horas. Sí, amiguitos, existe gente así de descerebrada a la que los demás no le importan una mierda, y se creen con el derecho de hacer lo que les dé la gana sin ningún tipo de planteamiento como el que se haría cualquier persona normal, del tipo "estaré molestando a los demás?". Este tarugo ha entrado como un elefante en una cacharrería en la vida comunitaria-vecinal, y se me están empezando a hinchar mucho las narices con este tema. La primera vez fue una petición educada, esta noche han sido gritos de cabreo monumental, y como haya próxima ocasión, directamente habrá llamada a la policía. Hasta los cojones del egoísmo incívico de los demás. Si yo hago mi vida sin molestar a los demás e intentando ser respetuoso con los que me rodean, no pienso permitir que haya gilipollas que no me respeten a mi.

Por lo demás, parece que el estómago empieza a estabilizarse, aunque tampoco me fío del todo, porqué la semana pasada volvieron las náuseas. Ahora todo parece en orden, e incluso estoy volviendo a comer chocolate. Anoche probé el alcohol por primera vez en semanas, y todo muy correcto. Fue una noche un tanto extraña. La fiesta en la terraza estuvo bien, pero fue algo más sosa que años anteriores. Vinieron amigos de otro ámbitos, y la mezcla no acabó de funcionar del todo. Estuvo bien conocer a gente nueva, como siempre en esta fiesta, y aunque hubo dEsoRdeN, sigo pareciendo en huelga de espíritus caídos. Socializo como siempre, pero mi nivel de estimulación ante los que me rodean sigue siendo bajo. Y sí, hubo conversaciones y escenas divertidas, y bailes improvisados, y personajes de todo tipo: que si el merengue amable que se hizo socio de una peña blaugrana; que si la chilena-catalana-americana con la que pareció haber cierto flirteo; que si antiguas amantes esporádicas; que si esa bonita G Agridulce con la risa floja por las galletas de María pero con un velo de fatalismo misterioso que no quiso acabarme de revelar (lo que me despertó el deseo, es cierto); que si cantar a dúo canciones de Héroes del Silencio con el cantante de Manos de Topo; que si el guaperas enrollao que quería hacer de motor grupal... no sé, quizás sea yo, que no acabo de salir de esta espiral de negatividad y mala racha que me ha rodeado últimamente. Y de verdad que tengo ganas de hacerlo, y más a una semana de pillar vacaciones, pero creo que necesito un revulsivo humano alrededor que me pegué un empujón en forma de inyección vitalista para remontar el vuelo. Historias, necesito historias, pues sin historias, la vida no es más que gris y aburrida existencia...

El otro día murió Gerry Goffin, compositor de decenas de canciones maravillosas de la historia del pop... :(

Y ya paro, porqué podría estar horas...

cUAndO tOdO pAReCe qUe MaRChA MaL, tEn eN CueNtA QuE PUedE SeR quE SóLo Lo PAreZca

Whatsapp, Euribor, Sonar, virus estomacales, más fruta que chocolate, más médicos que un jubilado, 14 meses sin jugar a fútbol, apatía total hacia el género femenino, ahorros a la mierda, vacaciones a la mierda... la vida es realmente caprichosa, y nunca te atrevas a decir de este agua no beberé, porqué hay 1000 millones de circunstancias que uno no puede llegar a imaginar, ni a controlar. No hay principios que valgan, ni orgullo que aguante, por mucho que escueza, y por muchas terribles batallas internas que tengas que lidiar. Y todo puede pasar en cuestión de días, semanas a lo sumo. Y cómo llega uno a valorar y apreciar la normalidad cuando ésta desaparece, y todo parece derrumbarse casi sin darte cuenta. Y cuando te encuentras con la cruda realidad humana y todas sus bajezas, parece que te obliguen a hacerte mayor de golpe. Te roban la sonrisa, te agrian el carácter y te inyectan la desconfianza por vena. Y las ganas de venganza. Por supuesto, todo eso es algo instintivo, una reacción inmediata que hay que saber torear y gestionar, pues no habría mayor derrota que caer en ese pozo. La sonrisa es la mayor de las rebeliones posibles. Y por mucha mediocridad con la que te quieran enterrar, intentar ser positivo es la mejor manera de mearte en la cara de quien quiere meterte mano. ¿Qué es peor? ¿Un aprovechado, o un mentiroso? Un aprovechado mentiroso, sin duda. Pero actuar contrariamente a lo que se debían pensar puede ser la mejor de las redenciones. Si yo me jodo, tú te jodes, porqué no pienso dejar que te salgas con la tuya y te vayas de rositas. No hay ganadores, sólo perdedores, pero es cuestión de asumir la nueva realidad, adaptarte, y volver a sacar la sonrisa del cajón. 

Y a todo esto, hoy pensaba que me encanta estar en el diSoRdEr Palace. Ya hace un tiempo que no puedo evitar sentir que el tiempo pasa, y que he entrado en una nueva fase vital. Sin perder la esencia, pero supongo que poco a poco la perspectiva va cambiando, y el escepticismo aumenta, y hay que aprender a relativizarlo todo. Nada es para siempre, y todo es para nunca. Me he dejado muchas ganas por el camino que espero ir recuperando cuando todo vuelva a su cauce. Poco a poco. Dejarse ir, sí; irse dejando, no. Me aburre la gente, o quizás me aburra yo. He empezado a ver 'Mad Men', a pesar de los problemas subtitulares. Y van saliendo planes, sí, pero cada vez me da más pereza todo. Ay, si no fuera por los flotadores sonoros...

Y a todo esto, el viernes pasado, el disco del que saqué mi nombre cumplió... 20 años. Y todavía os extrañaréis de que me preocupe el paso del tiempo...

bORdeANdO eL pReCiPiciO

Ojalá existiera un botón para eliminar a la gente molesta: la irrespetuosa, la incívica, la inescrupulosa, la aprovechada, la egoísta, la soberbia... tanta, tantísima gente debería ser borrada de la faz de la tierra, que habría más oxígeno que respirar, más cosas para compartir, más amor que potenciar... en mi vida últimamente sobran virus (bacteriológicos y humanoides), y faltan alegrías. Sobran preocupaciones, y faltan descaros. Sobran entrañas y falta carne. Pero todo me sale al revés, y una sigue a la otra, y casi ya  en el ecuador de este 2014, puedo hacer la rima tradicional de mi lengua materna, coger el zurullo, e irme a almorzar...

I Get Scared

eL MuNdO dESoRdeNado cAbeZa aBaJo

Me habría gustado contar las excelencias y miserias del Primavera pasado por agua, o los increíbles contorneos pa' haberse matao del increíble Har Mar Superstar, pero mi prioridad personal ya ha cambiado en sólo unas horas. En cuestión de 5-6 días, dos de mis pilares vitales se han venido abajo como Can Vies, y además he constatado que lo peor de la gente que da síntomas de mediocridad e imbecilidad es que, en la mayoría de casos, lo acaba confirmando. Lo de los pilares, uno es circunstancial, y lo intentaré llevar con coherencia respecto a lo que pienso: muy útil, sí, pero sólo cuando sea necesario, y evitando las adicciones de la plaga de zombies que llenan nuestras calles. El segundo es más jodido, porqué afecta a cimientos de convicción personal, y me pone en la difícil situación de elegir entre orgullo y coherencia o pragmatismo y conveniencia. Sinceramente, que el vividor mayor del reino haya abdicado me la suda completamente al lado de mis circunstancias vitales ahora mismo, y la noticia del día no me ha llegado por TV o redes sociales, sino por teléfono. Al principio me ha caído como un jarro de agua fría, completamente inesperado, y que te deja sin reacción más allá de la parálisis mental. En esos momentos ni tan siquiera eres capaz de asumir y racionalizar que seguramente estos hijos de puta te ocultaron información y que posiblemente se merecerían todos los insultos y males de ojo del mundo por ser tan mezquinos. El dinero por delante de cualquier otra cosa, así funciona mucha de la basura inmunda que suele gestionar el mundo. Y yo elogiándolos por lo bien que se habían portado conmigo, maldito ingenuo estúpido. Con la rabia en efervescencia, intentas visualizar salidas para este embrollo con fecha de caducidad (1 mes, concretamente). Y las entrañas te dictan odio, venganza y a tomar por culo, mientras el cerebro te dice que seas práctico, positivo, y aprendas de los arrepentimientos y experiencias negativas de quien más te quiere en este mundo (y en cualquier otro). Y mientras una cara del dEsoRdeN te dice "ni un puto céntimo más a esos miserables!", la otra te susurra "aprovecha la ocasión, aunque siempre hayas sido totalmente contrario a esta opción". Y mientras un lado siente rabia y se niega a aceptar que tus esquemas vitales tengan que depender o cambiar por las necesidades (o avaricias) de los demás, el otro te hace ver que en la práctica, poco o nada cambiaría, y ya no dependerías de otros. Y en este lío mental terrible, no sabes ni por donde empezar a reaccionar, legal y económicamente (que ésta es otra). Y, por supuesto, lo bueno de toparte con gentuza sin escrúpulos es que te ayudan a apreciar y valorar todavía más, por contraste, a los que más te quieres. Y su ayuda, apoyo y predisposición son como el rayo de sol que entra por la ventana tras una noche de tormenta. Y no pienso dejar que, ni tan siquiera que otro cretino mayor responda como cretino mayor que es, me vaya a evitar disfrutar de la generosidad de quien vale mas que cualquier otra cosa o persona de este mundo (y de cualquier otro). Y debería irme a dormir, porqué se aproximan días de dolores de cabeza, gestiones, reuniones, y todas estas cosas que tanto odio de este mundo que aborrezco. Hoy es de estas noches en que desearía con todas mis fuerzas la extinción de la raza humana, previa huída en una nave espacial con la gente que vale la pena y la que quiero. Y, aunque parezca mentira, todavía existen algunos...