eL iMáN dEL dEsoRdeN aTaCA dE NueVo...

¿Se ha escrito un crimen en cocina desordenada? No. Conato de suicidio involuntario con botella de Vichy Catalán

De verdad que no lo hago expresamente, pero pasa. Será que dEsoRdeN atrae a dEsoRdeN, digo yo. Aprovechando su estancia en Benicássim, la I belga, su novio R y el amigo B se quedan 3 días en la ciudad de camino de vuelta a casa. Es lunes noche, así que decido llevármelos al Antikaraoke. El primer cubata cae pasados unos minutos de las 22h., y teniendo en cuenta que la I belga me dice que bebo rápido como una esponja, no es de extrañar que a la cuarta copa (¿quizás una hora más tarde, o poco más?), la euforia etílica sea grande. El Sidecar se ha ido llenando y ya está a rebentar, y el único ser vivo sobrio en la sala es una mosca despistada. 'Love Me Two Times', 'Killing In The Name', Queen, Nirvana... y la verdad es que pocas más recuerdo, para qué vamos a engañarnos. Sólo recuerdo que no paro de hablar (gritar) en inglés con los belgas, que me tiran un cubata al suelo, que rondaba por allí haciendo un reportaje una pija de un horrible programa de TV de verano que empezó ayer, que el cabroncete de R belga entrega un papelito para que suba a cantar este temazo...

...y, en un momento dado, la I belga resbala y se rebienta el vaso de cubata en el brazo izquierdo. Sangre por todos los lados, papel de WC para tapar la herida, conato de desmayo en la plaza, llega la ambulancia, el R belga novio de I es aprensivo y se marea, vuelvo adentro a comprarle un agua... los de la ambulancia me dicen que para el hospital, y que sólo puede venir un acompañante, así que voy con ella, que no tiene ni papa de castellano. Supermareado, pero aguanto el trayecto gracias al aire de la ventana abierta. Llegamos, y un médico freak me dice que la tarjeta de la I belga es de sanidad privada, y que tendrá que pagar casi 180 euros. No los tiene, y le digo que ya pagaré yo con tarjeta. Mientras le atienden, me voy a lavar la cara. Tengo mucho calor y todo da cada vez más vueltas. Al cabo de un rato sale. Al final no pagamos nada, y nos hacemos fotos para enviarle a "mi" A belga (la del Primavera Sound, y a quien veré la semana que viene en Amberes), y le envío un sms. También otro para tranquilizar a R. Taxi de vuelta a su hotel y risas en la habitación. Me ofrecen quedarme a dormir, pero opto por volver a casa, superborracho. Cuando cojo el Nit Bus, me doy cuenta que me han volado la tarjeta nueva de metro, el billete de 10 euros que me quedaba, y todas las monedas. Se me cae el billetero, y cuando intento pagarle el billete a la malfollada de la autobusera con un billete de 50 euros (lo único que me queda), me dice que no me lo acepta y me hace bajar del bus. La envío a tomar por culo, y me subo a casa caminando, cosa positiva para rebajar el helicóptero que llevo dentro. Caigo redondo en la cama.

Me levanto a las 3 de la tarde. Respondo al teléfono con voz de ultratumba, para extrañeza inicial de mi interlocutora. Como me conoce, enseguida me cala del por qué de la voz cadavérica. Mientras como a las 1000, veo en la TV el reportaje del Antikaraoke, y veo al amigo B belga. Le entrevistaron, y no dijo nada!! Le envío un sms a la I belga, y no se lo cree. Quedamos en llamarnos para la noche, aunque como yo tenía una cena, al final no nos hemos visto. Por la tarde, volviendo del súper, imito a la belga. Se me rompe una botella en los morros y mi pierna parece las cataratas del Niágara en rojo. La verdad es que me gusta el color de mi sangre. Escribo a la A belga, y respondo a la A lombarda, que me escribió como si nada preguntándome por el Summercase, cuando al vernos en el festival hizo un amago de esquivarme que no me gustó nada. Se lo he dicho, y también que no le entiendo. ¿Quiere que sigamos en contacto o no? Porqué yo empiezo a pensar que sería mejor no vernos nunca más...

...diseño mi vida enmedio de personajes extraños. Y quizás será porqué yo soy uno de ellos, como tendría que haber cantado anoche.