hAngOVeR

Los Planetas aflamencados y 83 himnos generacionales. O un poquito menos, en números no dEsoRdeNados. Cuantas noches sin dormir en esa sala, antes de que se cambiase el nombre. Deja vus de algún pequeño triunfo y muchos muchos fracasos. Almas solitarias que te buscan, pero tú no te quieres dejar encontrar. Inconsciencias peligrosas que te encierran en tu propia cárcel. No cambiarás nunca, para bien ni para mal. Y cuántas palabras que no encontraste en el momento justo...

Autogestión en tiempos de crisis. La vida es para pícaros y putas. Patilla dEsoRdeNada. Encuentros con entidades. Me gustaría ser un Ziggy Stardust, y provocar histerias hormonales. La rutina no tiene glamour. Manita, fuga y alcohol. Piloto automático y luces cortas. Flashes de vida, y bailes en la oscuridad. Oscuro es el deseo, y clara la mañana. Las manecillas giran más lentas, y me encanta dormir. Decenas de cristalitos clavados por dentro en la frente. Guerras civiles intestinales. Sueño. La vida en slow motion de un domingo atípico...

cuAndO hACeS PoP yA No hAy StoP!!

Todavía con la alegría de haber vuelto a jugar a fútbol después de 2 semanas de síndrome de abstinencia, y encima hemos ganado. Este viernes voy a un concierto de la banda a la que más veces he visto en mi vida (recordando a bote pronto, creo que entre 12 y 15, más o menos...): Los Planetas, fetiches por excelencia de la postadoelscencia dEsoRdeNada (La Bien Querida será la telonera). Sin ellos, seguramente yo ahora no sería quién soy en mi vida virtual (y en muchos aspectos, probablemente tampoco en la carnal), así que me permitiréis que esta noche sea todavía más egocéntrico que de costumbre. Y si no me lo permitís me importa 3 pepinos, porqué soy dEsoRdeN y lo voy a hacer igual...

dEsvaRíoS 51

Calabazas, silencios y ofertas. La mejor de las compañías. Club selecto unipersonal. Reservado el derecho de admisión. Y el izquierdo inadmisible. Recuerdos de fazzoletti. Explosión de nostalgia. Amores de verano. Ardores de invierno. Forever young. Forenever old. Futuros eufóricos. De Bailén a Balmes pasando por el cielo. Ex-amantes que vuelven a las 2.0. Otras que se pasan por tu cabeza. Segundas partes, tu puta madre. Sarcasmo negro vs. overbooking de caretas. Escepticismo irreversible en noches de quita y pon. Soledad perenne. Corazón de madera, y sonidos de tic-tac. Incendios de nieve. Cruces, rayas y 3 puntos menos. Y ya sólo me quedan los ídem suspensivos...

oN ThE ciNeMA: 'hERoiS'

Pura magia

dE puLpOs y CefALóPodoS...

Hoy debía haber una de esas extrañas alineaciones de planetas, conjuntada con la aureola de la luna menguante, o algo por el estilo, porqué han pasado muchas cosas raras. Que si la muerte del pulpo Paul, que si la del avi de Filiprim, que si la muerte que no era de Marcelino Camacho, que si el Tsunami de Sumatra, que si las chinches de Nueva York, que si los insultos vía Twitter de Pérez Reverte a Moratinos, que si Rajoy apoyando al alcalde machista de Valladolid, que si el lerdoso de Sánchez Dragó presumiendo de haberse "follado" a dos chicas de 13 años a las que califica de "zorritas" o "putas" y jactándose de ello "porqué el crimen ya ha prescrito"... una noticia, esta última, que tiene un trato destacado en las ediciones digitales de El Periódico, La Vanguàrdia o El País, pero curiosamente no sale en las de El Mundo, ABC o La Razón. ¿Qué cosas, eh? El que calla un crimen que conoce se convierte en cómplice, no? Pero bueno, como en esta monarquía bananera infestada de carcamales fascistas todo vale, tampoco hay de qué extrañarse...

Si eStOy eN bLAnCo, No iRé iNVenTandO tíTuLos!!

Esta noche no tengo inspiración, ni temas, ni demasiadas ganas de escribir. Será que ya hace demasiados días que no me regenero el alma poniéndole mi cuello a tiro a alguna vampiresa mujer...

I fEeL fiNe

Todo lo que no ha tenido de fiestero, este fin de semana lo ha tenido de cultural. Todo sea por hacer bondad, dejar que el tajo en la pierna se acabe de cerrar, y no llegar al trabajo resacoso cada día (cosa que tampoco me importa demasiado, todo sea dicho...). En la pantalla, 'La Red Social' y 'Buried' (me gustaron bastante ambas). En cuanto a lectura, 'L'Home Intranquil', con el que me partí la caja yo solito, tirado en el sofá de madrugada, viéndome reflejado en casi cada palabra de neurótico entusiasta. Y en cuanto a música, las decenas de discos que me meto por la oreja cada día. Una buena previa para una semanita intensa de conciertos: mañana seguramente Jonathan Richman y el viernes Los Planetas, aunque me pierdo los shows de Sharon Jones del martes y de Tindersticks del sábado por la mierda-curro. Y el jueves empieza el festival In-Edit de documentales musicales al que iré (también) por mi dEsoRdeNada patilla. En cuestiones futboleras, hoy estoy especialmente contento por mi queridos pericos, que con 4 cañas se han metido quintos, a sólo 1 puntito de la Champions. En lo laboral, fin de semana extrañamente tranquilo; y en lo personal, parece que siguen los días de plácida armonía (cruzo los dedos. Que dure!!). Vi a G-cinéfila mucho más animada y vital. Canadian-J ya me ha confirmado que cruza el charco y se viene a vivir unos meses a París, y ya hemos dicho de encontrarnos allí. Y el frío invierno y las lluvias sigue retrasándose. Será cuestión de disfrutarlo, porqué parece que la tregua se acaba, y encima la próxima semana me han dicho que llega el asqueroso cambio de hora que lo envolverá todo de deprimente oscuridad. Vamos, dES, vamos, que sólo serán 5 o 6 meses de nada... uf!

RebuZNoS cAVeRnaRioS

Maximino Martínez, presidente de la Federación Asturiana de Fútbol:

"Mourinho y Guardiola son dos entrenadores prácticamente extranjeros. Mourinho es de Portugal y Guardiola catalán, así que igual no saben lo que significan los Premios Príncipe de Asturias"

Pues a muchos ya nos gustaría que lo que dice este subnormal fuera verdad. Pero lamentablemente, esta Timocracia en la que vivimos no nos deja elegirlo libre y democráticamente en referéndum. Pero ya que Maximino se pone así, a partir de ahora Valdés, Puyol, Piqué, Capdevila, Xavi, Cesc, Busquets... no hace falta que vuelvan a jugar ni un puto partido más con España. A ver cuántos mundiales más gana La Roja...

cóMpLiCeS dEL dEsoRdeN: L'hOMe iNtRAnQuiL

¿Libro o espejo dESoRdeNado?

(Sea lo que sea, hacía tiempo que no me provocaban carcajadas de madrugada así...)

uN díA pErfeCtO

Levantarme a la una pasadas. Ducha rápida y llegar tarde (para variar), pero no mucho, para comer con amigos. Paseíllo soleado a casa, hacer las 4 marujadas imprescindibles para que el diSoRdeR's Palace mantenga la dignidad mínima exigible, y cine. Muy recomendable la historia del cerebrito cabrón que creó Facebook. Ese desprecio cínico con el que mira a los demás me suena. Salir, llamadas perdidas, y pa'l Betty Ford falta gente. Hamburguesas Ford Texas convenientemente regadas con litros de agua dorada, y junto a amigos de esos con los que puedes hacer bromas sobre deformidades humanas, madres ajenas o el exterminio de la humanidad. Devorarme en 2 horitas 'L'Home Intranquil' a carcajada limpia nocturna, y sentirme muy identificado con su neurótico entusiasta autor. ¿Leerá furtivamente mi blog, el cabrón del Amat, para apropiarse de mis lúcidas ideas y contagiarse de mi odio al mundo? ¿Debería demandarlo, como le hicieron a Mark Zuckerberg, y sacar tajada de su éxito para dejar de trabajar de una prostituta vez? ¿Es, simplemente, que la Gran Mentira está gestando a una generación de rebeldes sin pausa que arrasaremos el planeta mientras cantamos 'It's The End Of The World As We Know It'? ¿O debería, directamente, escribir un libro sobre mi dEsoRdeN? Sí, hay días como éste en que mi ombligo me parece precioso y no me cambiaría por ningún otro cretino sobre la faz de la tierra (pero les robaría su dinero y sus mujeres, eso sí...)...