dEsVaRíoS 36

Días relativamente plácidos, noches relativamente largas. La temperatura incierta me descoloca casi tanto como yo mismo, y ahora me ha dado por ligarme a una moderna que quizás ni exista. Estoy recuperando el ritmo de escrituras nocturnas, y la necesidad de vómitos con letras. Como una especie de primavera anímica, aunque tampoco hay mucha más materia prima que mis restos de serie de otras temporadas que pululan por ahí metidos. Algunos incluso caducados y otros con taras, que es lo normal en los tarados. Nada es casual, o quizás todo lo sea, pero qué más da. Nada importa, porqué todo acaba. Antes o después, pero, al fin y al cabo, todo acaba. A mí se me ha acabado el abono de 10 fracasos sentimentales, y ahora dudo si comprarme otro, o directamente colarme sin pagar. A ratos me apetece una cosa, y a ratos, otra. Caprichoso de cojones, y no sólo como metáfora. Diarrea mental. Nostalgia estival. Eres feo, chaval. O quizá Enfant fatal?