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He vuelto a casa paseando de noche. Y con hambre. Como hacía tiempo que no me pasaba. La culpa es de Jehnny; y de Gemma; y de Ayse; y de Fay. No han parado de darme gasolina. De sacar a paseo al animal. De inyectarme violencia. Y nos (les) ha prohibido usar sus putos móviles durante una hora. Luces sombrías. Linea de bajo hasta el trance. Una guitarra que parece llorar en mitad de la noche. O una mirada de ida. Ian Curtis hecho mujer. Patti Smith 40 años después. Nick Cave con tetas pequeñas. Exfoliación de malas energías. Lavadora de obsesiones domésticas. Empujón a un armario empotrado 3 veces más grande que yo y con un cerebro 30 veces más pequeño. Headbanging. Soulbanging. Música oscura para tiempos oscuros. A la gente no sólo le falta follar más y mejor para ser feliz; a la gente también le falta rock. Actitud. Y valentía. Y cerebro, en muchos casos. La combinación rock + Hermano Ficticio R saca lo mejor de mi mismo. Necesitaba rescatarme. Sacarme de la espiral. dEsoRdeNarme. Volver a sentir la sangre hirviendo arriba y abajo. Volver a sentir el hambre. Abrir los ojos curiosos. Desatar el descaro y la inconsciencia. Mearme en la mediocridad de la rutina haciendo dibujitos de orín en su cara. Comerme con ansia y gula y cagarme en forma de caos...