AquELloS díAs bAiLoNgoS...

uNa peRfeCtA meTáfORa dE La VidA...

Esta noche me he enamorado perdidamente. Sabía que me gustaba, porqué llevo 8 meses disfrutando de su presencia, y de sus maneras, y de su arte, y de su espíritu valiente y descarado. Pero hoy, más que nunca, me he sentido identificado de tal manera con lo que me ha enseñado que ha provocado la inevitable y mágica unión espiritual que, alguna vez en la vida, funde a dos en un solo ente perfecto, armónico y equilibrado.

Amo a este equipo con devoción. Por su filosofía generosa, creativa, solidaria, insistente y con un único fin: divertirse y divertir. Este juego se inventó para disfrutar. No para sufrir. Ni siquiera para ganar, aunque ese sea el resultado lógico cuando tu única razón de ser es servir y honrar a este enorme deporte jugando al ataque con talento y decisión. Lamentablemente, el deporte también es reflejo de la vida, y ese espíritu atrevido te hace casi único en el desierto de mediocridad en el que tienes que torear.

Y en esa mediocridad entran rivales mezquinos como el que esta noche había delante. Nunca le recriminaré a un equipo pequeño y con un presupuesto 10 veces menor que el tuyo que juegue a defenderse. Lo encuentro lógico y perfectamente legítimo, porqué esa es la única manera que tienen de contrarrestar las diferencias de plantilla provocadas a base de talonario. Pero sí que vomitaré toda mi rabia y mi ira contra equipos tan o más ricos que tú que se limitan a robarle minutos al cronómetro, embozar el terreno de juego, pegar y pegar y pegar con la perversa complicidad de un tipo al que le pagan para impartir justicia, y, en definitiva, convertir en un fraude a millones de seguidores lo que debería ser un enorme espectáculo deportivo.

Como en la vida en general, todo responde al miedo, a la vulgaridad y a esa enorme falacia de que el fin justifica los medios. El perfecto refrán de los mediocres. De los patanes. De los acomplejados con encefalograma plano y alma de muerto viviente. De los que no saben disfrutar de la vida, y su único objetivo es intentar hundir a los demás en su propia mierda para no destacar tanto en las cloacas de su triste existencia.

Uno de mis lemas vitales es que lo más importante de la vida no es el QUÉ, sino el CÓMO. Y por ello, hoy este equipo me ha enamorado completamente. Empezando por su señor entrenador, y acabando por el último utillero. Porqué, a pesar del juego rastrero de los ricos londinenses, de un arbitraje demencial, de la grave lesión de Rafa (¿han pisado mierda en México?), y de la impotencia que provoca el ver que vas, y vas, y vas y el cántaro no se rompe... a pesar de todo eso, lo ha seguido intentando del primer al último minuto sin traicionar su filosofía de juego. Yo soy así, y así seguiré. Y si tengo que morir, moriré con las botas puestas y la cabeza mirando de tú a tú a los dioses de la historia del balompié.  

Por todo ello,  y aunque el resultado final se parezca tanto a unas gafas, yo hoy veo más nítido que nunca. Amo a este equipo con locura, y lo seguiré haciendo mientras jueguen de esta manera. Ganen, empaten o pierdan. Sean campeones de todo o de nada. Porqué me hacen sentir orgulloso, y porqué son la contraposición total a todo lo que detesto. Como el rival de hoy. Como el rival del sábado. Mediocres que son una perfecta metáfora de la vida...

sEMaNa gRaNdE

El martes, ante un equipazo, a dejarse la piel para estar en Roma (¿el Equipo del Mal contra quién juega?)...

...y el sábado, a poner en su sitio a la farsa blanca, en su propia casa

LoS MiLagRoS eXiSteN...

...y yo lo celebro!

dEsoRdeN MuNdiaL

Gracias al nuevo traductor automático que acabo de implantarme, ahora ya es posible leer los desórdenes en multitud de idiomas de todo el planeta. Todo a punto para seguir propagando la palabra desordenada en búlgaro, coreano, lituano, alemán, árabe...

uNa RosSa éS UnA rOSsa...

Creo que por primera vez en mi vida desde que debería tener uso de razón (que no quiere decir necesariamente que la tenga), no he regalado ninguna rosa por Sant Jordi. Primero, porqué no tengo ningún objeto de deseo amoroso-sexual que me motive lo suficiente (almenos, a este lado del océano, y si no contamos becarias de 21 añitos con las que hoy haya vuelto a tontear); y segundo, porqué el dia hiperajetreado de arriba pa'bajo y de abajo pa'rriba me ha impedido comprarle la rosa que siempre le regalo a la santísima que me llevó 9 meses a cuestas (a la hora que he salido de currar, lo más parecido a una rosa que me he encontrado por la calle han sido los semáforos en rojo). 

Un fenómeno curioso es el que me lleva a no soportar San Valentín, con sus parejitas de tortolitos insufribles, el puto Corte Inglés y la madre que parió a ese día, pero en cambio, me encanta la Diada de Sant Jordi. La encuentro una fiesta preciosa, por la de vida que se hace en la calle, el ambientazo que genera, el sol y el calorcito, y el detalle de las rosas y los libros. Así como el primero me pone de una mala hostia increíble, el segundo me provoca un buen rollo y un 'lust for life' sensacional. 

Dejando de lado el stress de hoy, he podido disfrutar del nuevo disco de Jarvis, de un nuevo descubrimiento llamado Dreamdate, de Fanfarlo y del enorme gustazo de poder ir en camiseta de manga corta por la calle (otra cosa es en el metro, donde tienes que ir con jersey, bufanda y edredón nórdico). Además del sufrido placer de contemplar tanta belleza andante (como me decía ayer un compañero, 'es dura esta época en que se quitan el burka')

Y para rematar la jornada, ahora mismo me pienso cascar un Cacaolat bien fresquito...

mÁgiCo SaNt JoRdi

La fe mueve montañas

pReSióN?

Alirón en el Bernabeu? Mmmmmm...!!

bitTeRsWeEt StoRieS oF LoVe (oR NoT)

Hacía meses que no quedaba con mi E platónica. A los 10 segundos de encontrarnos ya parecía que nos habíamos visto esta misma mañana. La química verdadera es como lo de ir en bici: no se pierde por mucho tiempo que pase. Se ha cortado el pelo y donde antes había larga cabellera rizada, ahora hay corto pelito afrancesado. Tan preciosa como siempre, por dentro y por fuera. Merienda en terracita del Raval, ponernos al día, las mismas 1000 tonterías de siempre, y risas, muchas risas. Y esa excitación interna que tanto echo de menos con las pasajeras circunstanciales de mi colchón de 1'35 x 1'90. Podré estar meses o años sin verla, y tenerla aparcadita en un rinconcito escondido de mi memoria, pero cada vez que nos reencontramos me vuelvo a enamorar de ella. Es como un cargador de batería para ese corazón acorazado que tengo cerrado bajo llave, cerrojo y combinación secreta de caja fuerte. Esa sonrisa, esa vitalidad, esa especie de ingenuidad infantil... me derriten por dentro. Ya no hacen daño, porqué hace tiempo que asumí que dejé escapar mi oportunidad (estúpido de mí), pero dentro de mí sé perfectamente que es la novia que siempre quise tener, y que nuestra desordenada conexión tiene una magia que nunca ningún novio suyo logrará poseer. En el fondo, somos pareja espiritual, y hemos superado épocas mejores y peores, enfados y reconciliaciones, acercamientos y lejanías. Se me pasan por la memoria decenas de noches mágicas que vivimos años atrás, y conversaciones de madrugada en la oscuridad de su habitación, sufrimientos insufribles, y centenares de reflexiones escritas en pequeñas libretas rojas. La amé como nunca a nadie, la odié como nunca a nadie, y pasado el torbellino emocional que me supuso su existencia, ahora ya sé a ciencia cierta que me la quiero con locura, pase lo que pase con nuestros caminos y el atrezzo que nos rodee.

Cuando la he dejado en su casa, me apetecía caminar tranquilamente, y he ido Rambles arriba con First Aid Kit en el Ipod. Necesitaba sentirme personaje de una película de Sofía Coppola, como le dije hace poco a alguien. El cielo estaba de un rojizo precioso, y la vista del perfil ennegrecido del Tibidabo a contraluz era también muy bella. Como si me estuviera vigilando, mientras decenas de personas se cruzaban en mi camino difuminadas y a cámara rápida. Pero dentro yo sólo sentía calma, equilibrio, y la liviandad que ahora me da la música...

eL pUtO aMo

Anfield? This is Arshavin

(O la noche que El Zar metió 4 goles en la Catedral del fútbol europeo)

diSoRderEd ViSioNs

Me gustó más el documental de Grant Gee que pude ver hace unos meses en el Festival In-Edit, o también la brillante '24 Hours Party People', pero 'Control' es otra buena aproximación a la figura del malogrado Ian Curtis. A pesar de no escuchar demasiado sus discos, me parece un personaje increíblemente magnético, por su extrema sensibilidad y por lo trágico de su historia. Cuando la tristeza y el dolor se hacen bellos. Quizás será que esa historia se me hizo bastante familiar durante la post-adolescencia, y quién sabe cómo hubiera podido acabar. Siempre pensé que acabaría cometiendo una locura, y quizás sea mi actual yo. Disorder, always disorder...

fLy Me tO thE MoOn

Esta noche tengo coartada contra la mala conciencia. Mañana tengo fiesta, y así puedo hacer una de las cosas que más me gustan en mi vida: estar despierto hasta las 1000, escribiendo, leyendo y disfrutando de la música que me pone cachonda el alma. Y hoy tengo el alma morcillona, con uno de los nuevos descubrimientos que he hecho este domingo: Black Joe Lewis & The Honeybears. Es decir, James Brown si hubiera nacido 50 años después...

Jornada de alegrías deportivas y de pájaros. Mientras veía y sufría con los pericos a media tarde, un pájaro se ha posado dos veces en mi balcón. La imagen me ha llamado la atención por inusual, así que le he hecho un robado antes de que se fuera volando por segunda vez. Hasta aquí, nada particularmente extraño. A medianoche, cuando he vuelto a casa, salgo al balcón a recoger ropa tendida, y como 5 minutos después, me doy cuenta de una extraña presencia que me había pasado desapercibida con la ténue luz que ilumina el balcón: un pájaro similar al de la tarde me observa sobre uno de los hierros que sujeta el tendedero, con una mirada entre asustada y resignada. 

Mi primera reacción ha sido de desconcierto y algo de lástima. Si se queda ahí parado ante mi presencia, o debe estar herido o enfermo, digo yo. Si no, lo normal es que hubiera salido volando. Más de 3 horas después, acabo de salir otra vez y sigue ahí. Mi segunda reacción es de querer ayudarle, pero no sé bien cómo. ¿Qué hacer ante un pájaro maltrecho? ¿Darle de comer? ¿De beber? ¿Qué come un pájaro, aparte de alpiste que yo no tengo? Y mi otra incógnita es: ¿se trata del mismo pájaro de esta tarde? ¿De otro de su misma bandada que ha sido avisado por el de esta tarde de que mi balcón era un buen lugar para reposar? ¿Y por qué mi balcón debería ser buen lugar para descansar? 

Otra posibilidad que se me ha pasado por la cabeza es que, en algún momento en que yo no estuviera, mi nuevo compañero de piso con alas hubiera anidado entre las plantas, y ahora esté vigilando a unos polluelos que estén a punto de nacer. ¿Cuándo nacen los polluelos de pájaro? ¿En una época determinada del año? ¿O son como nosotros, que podemos nacer en enero, julio o diciembre, en función del momento que follaran nuestros padres dando en el clavo de la fertilidad?

¿Algún ornitólogo en la sala?

sERviCioS tAn dEfoRMatiVoS CoMo LoS dEMáS

EXPANSIÓN:

"La Asociación de Promotores de Barcelona asegura que hay 65.442 pisos sin vender"

(...)

“Estamos dispuestos a bajar precios, a no ganar dinero para retomar la actividad, pero plantear rebajas superiores al 20% no es realista, sino que supondría hundir el sector”, aseguró Reyna.

El presidente de los promotores criticó el salón inmobiliario Low Cost que promueve Enrique Lacalle al considerar que plantear rebajas mínimas del 30% a cuatro meses vista supone una “aberración”. “Le estás diciendo al posible comprador que se espere”. Para Reyna, “quien pueda vender un 30% más barato, que lo haga ahora”.

Reyna denunció la “competencia desleal” de algunas entidades financieras, que ofrecen –según él– condiciones preferentes a los clientes que compran un inmueble propiedad de la misma entidad.

Nadie debería comprar un solo piso más, y así se hundan en su puta avaricia promotores y banqueros. 

TERRA / LA VANGUARDIA:

"Moratinos visita por primera vez Oriente Próximo con el nuevo Gobierno de Israel"

La foto de la vergüenza

(...)

El jefe de la diplomacia española dijo que "siempre he considerado a Netanyahu un interlocutor valido y serio", y afirmó que en sus entrevistas con los nuevos responsables israelíes había detectado "una voluntad de paz".

En el diccionario que tengo por casa, lo que Moratinos llama "interlocutor válido y serio"  me viene como "hijo de puta genocida asesino con premeditación y total impunidad"

En resumen, que les den por culo a todos, que yo me voy de rebelión con Arcade Fire

pReguNtaS dEsoRdeNadaS

¿Qué cojones hago todavía despierto a estas horas si cada mañana me despierto muerto de sueño?

fiLoSofíA dEsoRdeNadA

"Lo bueno de no haber tenido vacaciones es que hoy no estoy deprimido"

nuEVa cóMpLicE dEl dEsoRdeN

CosAs qUE dAn RabiA (2)

-Que me pongan limón en el agua con gas

-Que me sirvan la Coca-cola sin hielo y limón

-Que suene un móvil en el cine

-Que a alguien le dé un ataque de tos en el cine (y menos a mí, como me ha pasado alguna vez)

-Las palomitas en el cine (ruido y olor)

-Bono (no confundir con el político)

-Bono (no confundir con el cantante de U2)

-Que mi madre me diga que quiere ser abuela

-Que mi madre me pregunte que cómo voy de amores

-Que me toqueteen mis cosas y me las cambien de sitio

-El pestazo a tabaco que te pegan en la ropa cuando sales por ahí

-Los gilipollas incívicos de delante que se creen que su casa es un estudio de grabación

-El vinagre en la ensalada

-Que sólo me pongan un sobre de azúcar para el yogurt natural

-Los culeros que intentan colarse en el metro arrimados detrás tuyo

-Que la gente en el metro no se quite la chaqueta

-La gente que quiere entrar antes de dejar salir

-Los desesperados que entran corriendo al vagón para poder sentarse

-Los que se dejan la mochila puesta en el metro o en los conciertos

-El típico de dos metros que siempre se pone justo delante en los conciertos

-El típico de greñas/pelo afro/escarola en la cabeza que siempre se pone justo delante en los conciertos

-Los abuelos que se creen con derecho a arrollarte por la calle sólo porqué son abuelos y no les da la gana de apartarse un poco para que paséis los dos

-Los que caminan por la izquierda y todavía pretenden que te apartes tú

-La gente en grupo que camina aborregada a dos por hora y no deja pasar

-La gente que se planta en medio de la calle a hacer la tertulia y no deja pasar

-Vivir en el país del escaqueo

-El pestazo a sardinas

-Que se vaya la luz

-Olvidarme de cosas

-Que PJ Harvey no esté locamente enamorada de mí

-Ser incapaz de desabrochar el sujetador que tengo entre manos

(...volverá a continuar...)

cOsaS qUE dAn RabiA (1)

-Luz de Gas (una de las salas más vomitivas que conozco. Y mira que conozco unas cuantas en la faz de la tierra)

-Que alguien cante solo, escuchando sus auriculares por la calle

-Los subnormales que tocan en los vagones de metro

-Los súpersubnormales que le dan dinero a los subnormales que tocan en los vagones de metro

-Los inútiles que controlan los aires acondicionados del 90% de lugares de la tierra

-Los inútiles que controlan las calefacciones del 90% de lugares de la tierra

-El acoso de llamadas a casa que me quieren vender mierdas de servicios que no quiero contratar

-Las interferencias que hacen las radios analógicas

-Quedarme sin pilas/batería cuando voy por ahí escuchando música

-Encontrarme a algún conocido cuando voy por ahí disfrutando mientras escucho música

-Los lateros 'cervesa bier' (que esconden sus latas en las alcantarillas)

-La puta SGAE, las grandes discográficas y demás vampiros que llevan años matando a la música y a los artistas

-El Real Madrid (también llamado El Equipo del Mal)

-Los fachas casposos

-Los perroflautas

-Manu Chao y la puta madre que parió al mestizaje

-Los hippies

-La música electrónica

-Italia, en general

-Los argentinos

-Los franceses (no confundir con las francesas)

-Un extranjero intentando hablar catalán

-La lluvia

-El frío

-Llegar a casa y darme cuenta que no he descongelado nada para cenar

-Que en ningún súper haya pizzetas pequeñas de 4 quesos

-Que se me acaben los crusancitos de chocolate en domingo

-El despertador

-Trabajar, en general

-Ver a parejas de tortolitos enamorados por la calle

-Las pijas

-Los pijos

-El típex

-Las americanas

-Las corbatas

-Los políticos

-Los banqueros

-La telebasura

-El polvo que se acumula en casa y que no sabes por donde coño entra

-Los polvos deseados no consumados

-Las calientapollas

-Que se te cuelgue el ordenador y no sepas por qué

-La chafardería

-Las colas

-Los caraduras que se intentan colar en las colas

-Meterte en la ducha y darte cuenta que te has olvidado poner el calentador

-Los mosquitos

-Planchar

-La familia (quitando a mis padres)

-Que me hagan esperar

(continuará...)

La PeRfeCcióN eXiSte

Océanos de baba

(Pienso en lo que he vivido esta noche en el estadio, y tengo una erección...)

pRoFeSioNaL, mUy ProfEsiOnaL...

(y, por último, estómagos sensibles, quizás mejor que no le déis al play...)

dOMiNgo dE cíNiCo dEsoRdeN

Estoy que me caigo de sueño, así que no aguantaré mucho. Anoche, después de trabajar, quedé con la M Sidecar después de varias semanas de darle plantón. Bueno, para ser más preciso, semanas de no llamarla, porqué no me apetecía. Me parece que lo mejor de esta relación es que los dos vamos a lo mismo y lo sabemos, porqué no hay malas caras, ni reproches, ni explicaciones innecesarias... quedamos, tomamos unas copas, unos bailoteos, y pa'l catre, que es básicamente el objetivo final de este intercambio de tiempo libre. Por la mañana, polvete matutino, dormir un poco más, y llegado el momento, el que juegue de visitante se viste y se va para su casita. A ver, no es mi ideal de relación, pero como entretenimiento, está bien.

Anoche fuimos al Mond Bar, hablamos de las 4 cosas superficiales de nuestras respectivas vidas cotidianas, y bajamos al Karma. Extrañamente, a las 2 y media de un sábado todavía no había gran cola, y pudimos entrar rápido. Ya estaba bastante lleno, y al poco de entrar, me parece ver a la A lombarda. No era ella, sino una chica muy mona que se le parecía bastante. De hecho, había unas cuantas chicas monas, y me estuve un buen rato contemplándolas mientras bailábamos. Como yo estaba algo pasotilla, fue M Sidecar la que tomó la iniciativa, hasta que consiguió encenderme lo suficiente como para despertar a la bestia: sexo en la discoteca, sexo en la calle, sexo en casa... lo bueno del sexo es que incluso no es necesario que la persona que tienes delante sea realmente especial para poder disfrutarlo.

Y tengo que admitirlo: ya en casa, y con ella cabalgando encima, por un momento cerré los ojos y miré con las yemas de mis dedos, imaginando que la que estaba allí era la becaria con aire Scarlett. No sé por qué lo hice (que yo recuerde, debe de ser la primera vez que me pasa), pero así fue. Me la imaginaba allí, en pleno éxtasis, con esa mezcla de inocencia y perversión, y me resultó excitante. Y hoy pensaba: "¿Y por qué no?", mientras mi Pepito Grillo me daba una colleja, y yo le devolvía un crochet de derecha. Me concentré para no decir el nombre de la becaria y protagonizar uno de esos capítulos que no sólo pasan en películas o chistes malos. Y lo conseguí con éxito.

Y también confieso que esta mañana (bueno, entendiendo 'mañana' en una concepción generosa de la palabra) estaba deseando que se largara. Tampoco recuerdo que me hubiera pasado nunca antes, y no sé si será que con los años la gente se hace más cínica, o que todo depende del momento, las circunstancias... en el fondo, todo este ultraescepticismo no debe de ser más que la frustración por no encontrar a alguien con quien conseguir esa mágica conexión intergaláctica a prueba de rutinas, familias y demás alimañas. ¿Quizás Canadian J, que hoy me ha enviado un sms desde San Francisco para quedar por Skype? No lo sé. Ya hace tiempo que dejé de creer en el amor, porqué no puedo creer en algo que no cree en mí. Y por eso hace mucho que sólo me interesa el placer y el hedonismo. Dime de lo que presumes, y te diré de lo que careces...

No eStaMos LoCoS...

-9 finales...

hiStoRiA dE 1 hoMbRe quE Se eNaMoRó De 1 pArEd

Alto y robusto. Nacido en Muro. Su padre era de Berlín, y su madre, china. Su grupo preferido, Pink Floyd, hasta que quedó sordo como una tapia. Cuando jugaba a fútbol le encantaba hacer paredes, aunque su deporte preferido era el frontón. Y Paredes era la marca de las bambas con las que jugaba, regalo de su abuela, que había sido maestra. Ansiaba convertirse broker en Wall Street, y por eso empollaba día y noche aquellos tochos que iba acumulando en la biblioteca. Tras las temporadas de intenso estudio en soledad, le daba por hablar por los 4 costados hasta hacerse bastante ladrillo. Y, claro, con todos estos precedentes, le dió por enamorarse de una pared...

...pero la pared no le hacía ni caso. Cada vez que el hombre que se enamoró de una pared iba a pasar por delante de ella, se vestía de domingo, se peinaba con la raya de costado y se ponía colonia. Le llevaba flores. Le susurraba piropos románticos. Incluso probó con otros algo más groseros, por si era de esas paredes que se excitan con vulgaridades y palabras soeces. Pero tampoco. Un día que pasó de madrugada un poco contentillo, tras una noche alocada, incluso se atrevió a acariciarla, buscando los puntos más sensibles de su sólida estructura de lascivo ladrillo rojizo. 

Pero ella era fría como pocas. No le dedicaba ni una cálida mirada de agradecimiento. Ni una palabra. Ni un gesto. Ni una simple sonrisa. Y el hombre que se enamoro de una pared estaba desesperado, intentando encontrar la manera de hacerle ver a su amada que la quería de verdad. Como nunca antes un hombre había querido a una pared. Incluso mató con sus manos a un perro que se había meado en su deseada pared, como clara demostración de que estaba dispuesto a lo que fuera por ella. Pero nada hacía cambiar la actitud impasible de la pared...

Ignorado, frustrado, y en aquél punto en que la frontera entre amor y odio es fina como un papel de fumar, decidió intentar olvidarse de aquella pared tan ingrata. Cambió su ruta para ir al trabajo, con el único objeto de esquivarla. Había leído en algunos tratados de psico-arquitectura que la mejor manera de atraer a una pared que no te hace caso es, precisamente, ignorarla tú a ella. 

Y le contaron que últimamente la pared no era la misma. Empezaba a tener grietas, y estaba algo desconchada, y los gamberros del barrio hasta se atrevían a hacerle pintadas sin que ella rechistara. Y el hombre que se enamoró de una pared recibió esas noticias como un pequeño triunfo, porqué sabía que esa decadencia no era casual. Era por él. La pared estaba triste porqué su amado ya no le hacía caso, y quizás la habría cambiado por algún joven tabique más moderno y atractivo.

Sintiendo que tenía a su amada en el punto que él quería, el hombre que se enamoró de una pared decidió cambiar la estrategia. Ya era suficiente de hacer sufrir a su deseada pared, así que al día siguiente, se vestiría con sus mejores galas, se cortaría el pelo, se afeitaría, iría a comprar masilla, cemento y pinturas caras, y se las regalaría a su amada como prueba de su amor inigualable. Tras muchísimo tiempo de sufrimiento, tenía el presentimiento de que mañana sería el día en que esa historia llegaría a su fin y empezaría una nueva etapa en su vida...

...y así fue. Pero no como había imaginado el hombre que se enamoró de una pared, que estuvo toda la noche fantaseando y teniendo sueños eróticos en los que, por fin, hacía el amor con su pared y la hacía gozar como nunca hasta temblar. Al levantarse, efectivamente, se vistió con sus mejores galas. Se cortó el pelo. Se afeitó. Y fue a comprar masilla, cemento y pinturas caras, para regalarle a su amada como prueba de su amor inigualable. Encaró la ruta que había esquivado las últimas semanas, y al llegar a la esquina previa a la de su amada pared, paró, respiró hondo, y se dijo para sí mismo: "a por ella".

El hombre que se enamoró de una pared emprendió un paso firme y decidido. Giró la esquina con los ojos cerrados, y los abrió con la esperanza de entablar un cruce de miradas tórrido y ilusionado con su anhelada pared, pero al abrirlos, tuvo una imagen que le dejó helado. Unos obreros recogían como podían los escombros de una pared que se había derrumbado en la oscura noche anterior. Su pared. Se había desmoronado, y él se sintió tremendamente culpable, por haber llevado esa historia tan al extremo.

Sin que los obreros se dieran cuenta, el hombre que se enamoró de una pared se metió entre la ruinas esparcidas de su amada y cogió un trozo del tamaño de un ladrillo. Con el corazón hecho añicos, se fue a su casa en un mar de lágrimas. En su habitación, arropó al trozo de pared entre sus brazos, lo abrazó, lo besó entre sollozos... completamente desesperado e impotente, le hizo el amor en un ingenuo coito necrófilo de cartón piedra que le desgarró el miembro. Y dándose cuenta de que había perdido el norte y su vida ya no tenía sentido, cogió una cuerda, se ató al cuello lo que quedaba de su amada, se asomó a la ventana, y dejó que la fuerza de la gravedad hiciera el resto...

diAo, MaNdo DiaO...

Pajares y Esteso perseguían a las suecas, y nosotros perseguimos y adoramos a los suecos. Nos han vuelto a atropellar, y nos ha encantado. La cosa podía haber acabado en tragedia por una mierda de valla de (in)seguridad, y aunque pueda resultar romántico morir aplastado en el concierto de uno de tus grupos favoritos, casi que mejor seguir oyendo sus discos. No sé si me duelen más las piernas de tanto bailar, la voz de tanto cantar, o el dedo de tanto disparar, pero es que uno, en su dEsoRdeN, es capaz de hacer más de una cosa a la vez, desafiando a la madre naturaleza. Seré demasiado inquieto, y por eso luego me dedico a retocar las fotos en este pepino con teclas que tengo justo ahora delante...

Björn, observando la cámara desordenada...

...y una imagen que vale más que 1000 palabras

eN 2 pALabRaS...

Ha sido todo un espectáculo...