30 aÑoS dEL PuNk: aNdRéS

Anarchy In Chamartin

26ª EstACióN: MaNchESteR!

Lunes-martes

(Deseando que la noche en el Teatro de los Sueños no se convierta en pesadilla... y, para seguir con mi tradición, con el mp3 ya lleno de Smiths, Stone Roses, Oasis, James, Joy Division, Buzzcoks, New Order...)

¿tOdO aL RojO?

Dormí dos horas. Búho con alas. Destrozado y sin hotel. Día largo, largo... partido horrible e infumable. Cansado. Siestecita en el búho alado de vuelta. Signos de recuperación. Llamo a H, y se raja, así que decido irme por mi cuenta al Fantástico a ver a ME y sus amigas y hacer un poco de vida social. Media docena de féminas y yo, como pez en el agua, claro. Conversaciones por aquí y allá, el bajista de Sidonie más allá, y en esto que del fondo del bar aparece la A lombarda, su amiga A y más amigas, que nos dejan estratégicamente solos para que hablemos. Conversación escasa, pero amena, que acaba con el eterno 'ya nos llamaremos' que tanto odio. Y tengo la sensación de que, por una vez, me gustaría que fuera verdad...

fRidAyS I'm iN dOubT

Necesitaba este sol primaveral como el chute de un yonqui. Y pensar en un día relajado, aunque de hecho me haya levantado pronto porqué tengo unas cuantas cosas que hacer. Me esperan dos viajes en 3 días, y ya sólo me quedarán dos para acabar una temporada dura psíquica y físicamente (o quién sabe si tres, aunque sigo dudando mucho que los estafadores lleguen a tiempo para despertar de su acomodado letargo y me lleven a Moscú). Los signos de interrogación se pasean desnudos y seductores ante mí, con ese puntito de misterio y esas curvas tan sugerentes. Las otras curvas, las que se han despertado en mi cama esta mañana, son una de las razones: hacía más de dos semanas que no veía a la Tica P, pero mi actitud ausente no parece importarle, y no sé si eso es bueno o malo. Querría pensar que es bueno porqué jugamos a lo mismo, pero ese libro con dedicatoria que me regaló ayer con la excusa de Sant Jordi me hizo gracia y recelo por igual. ‘Cuentos Cruentos’. ¿Lo estaré siendo yo? No por voluntad, pero ¿quizás por torpeza? No quisiera que una simple aventura se pueda convertir en accidente con víctimas o en una ‘Murder Ballad’ como las que espero me cante esta noche el amigo Nick con sus semillas de mala muerte...

Las interrogaciones también me provocan respecto al año que viene laboral. No sé qué coño hacer. En los momentos de máximo ardor y expulsión de bilis me gustaría enviarlo todo a la mierda y demostrar que me paso por el forro esta parte de la Gran Mentira que me toca vivir en primera fila y por la que muchos robarían. Me desgasta este ritmo, y la tensión, y el ser esclavo de los no-horarios y prostituir así mi escaso tiempo libre. Pero por otra parte, y a solo 3 días de cumplir un sueño de adolescencia, pienso en la parte buena de los viajes, y en la gente que he conocido, y los templos balonpédicos que sólo había visto por TV, y en eso que precisamente es lo que me gusta de mi profesión: estar EN EL SITIO, en primera línea de fuego, y contarlo todo lo antes posible. No sé qué coño hacer, y Gnarls Barkley acierta a deshacerme el alma-flan: 'Who's Gonna Save My Soul?'

25ª eStaCióN: a CoRuNya

Sábado

30 aÑoS dEL PunK: RoMariO

El puto amo, dentro y fuera del campo

eN La buTaCA: 'eLeGy'

O de cómo un personaje tan repelente puede dirigir tan buenas películas...

VidEoS dESoRdENadoS pARa uN WeEKeNd muSiCaL

NegAtiVe cReEp 2

Me siento desanimado y harto. El trabajo me tiene más quemado que la cara de Niki Lauda: no acompañan ni los divos con autocrítica Damm-Bier (0'0%), ni los incompetentes que les rodean, ni los caraduras y/o ladrones que me rodean a mí. Mis relaciones afectivo-sexuales no me llenan, y continúo fijándome siempre en las que me son ajenas y desconocidas. Mis padres son víctimas de un caso flagrante de mobbing inmobiliario y me siento impotente ante la injusticia de la mal llamada justicia. Todo es hostilidad ahí afuera, y encima, la primavera este año se encuentra en la sección de congelados. Y para acabar de rematar, el portátil sigue yendo como el culo, y no puedo disfrutar de mi tiempo libre como quisiera. Compartiendo una cerveza con M esta tarde, hasta ella misma me decía que se me ve amargadete. Yo, que me gusta ser la alegría de la huerta!

Me acuerdo de la entrevista que oí el otro día en la radio a una joven escritora mallorquina que ha publicado un libro sobre la gente que llega a los 30 y se encuentra con que su vida no tiene nada que ver con la moto que nos habían vendido. Somos eternos postadolescentes, con responsabilidades de adultos, sueldos de aprendices, y alquileres de millonarios. Como los negros que recogían algodón, pero con cadenas invisibles, y con el engaño de podernos elegir la comida en el súper. Quizás la feliz armada con lápiz, que me parece a mí que de tonta no tiene un pelo, tenga razón: demasiados videos y discos de Nirvana, Soundgarden, Pearl Jam y compañía hayan generado un poso de negativismo pernicioso para nuestra salud mental. O quizás sea, simplemente, que la realidad es así de lamentable...

dEsVaríOs 25

Me embriago de demencia via canciones del tito Charlie, quien (juicios morales al margen) me proporcionó un excelente en la carrera. Disfruté un montón leyendo y recopilando sus atrocidades, si bien él no mató a nadie. 'People Say I'm No Good', dice, y me hace preguntarme quién lo es. Dolor de cabeza, y atasco de agua en mis fosas nasales, deseando que acabe la farsa de primavera de estos días, y que llegue de una vez el calor. Piso limpio (ya tocaba), relativamente ordenado (ja, ja!), minibolsa nueva, 'Jukebox', 'Baby 81 Sessions' y 'Tomorrow The Green Grass', aunque todavía me falte 'Our Love To Admire'. En estos días de absoluto egocentrismo, que no falte la música. Y en los otros días, tampoco. No me apetecía ver a nadie que no fuera yo mismo. Ni tan siquiera a la Tica P, lo que me dice dos cosas: una, que no es más que una aventura para mí; y dos, que últimamente el sexo no me obsesiona tanto. No sé si celebrarlo o preocuparme. El mundo es basura, y me pregunto si debo ser un kleenex sucio, una pata de pollo descarnada o una simple mota de polvo. ¿Tú qué elegirías ser?

El futbolista más desequilibrante del mundo posa sin disimulo

para salir en el blog más desordenado del mundo

SoY cAbRóN pOrquE eL MuNdo mE hACe aSí...

Cuando tienes un compañero caradura que no tiene ni un detalle contigo ni cuando estás currando enfermo, y que se quita de encima todos los marrones posibles y te los envía a tí (pero con una sonrisa en la cara y aparentando buenrollismo, eso sí...), es momento de aplicar la sabiduría del refranero popular que tanto admiro: 'quien roba a un ladrón, 100 años de perdón', por ejemplo. Una compañera que le ha sufrido los últimos años me propuso ayer decírselo ella al jefe, pero como a mí no me gusta llorar, chivarme ni pedir nada a nadie, creo que optaré por mis habituales métodos a lo 'Dark Justice' (en Catalunya, la serie se llamaba 'Quan es fa fosc'). Anoche llegamos a las 5 de la mañana de tierras andaluzas y hoy he dormido hasta las 4 y media de la tarde a su salud, mientras él curraba. Y le he enviado un sms al jefe para decirle que si le iba bien, mañana recupero el día de fiesta que me birlaron la semana pasada por la incompetencia de los de siempre. Mañana había un marrón encima de la mesa, así que se lo va a comer quien yo me sé, aunque me sepa mal por los que puedan quedar salpicados por la inutilidad del susodicho. Además, este viaje me ha servido para enterarme del pastón que cobran mis dos compañeros habituales de desplazamientos (uno de ellos, el perro en cuestión) en concepto de pernocta, y que mi empresa me tima por tenerme contratado mediante productora externa: de momento, ya me han robado más de 2000 euros en lo que llevamos de temporada, y si a eso le sumamos todos y cada uno de los pluses que tampoco cobro, me quedan diversas opciones: cortarme las venas, comprarme un arma y protagonizar una masacre en determinados despachos de la 3ª planta, o seguir vengándome en la oscuridad, mediante el mismo refrán de antes, mientras escucho buena música y me meo (metafóricamente) en su cara. Y hasta aquí puedo leer...

SeX & RoLL @ aPoLO

Asistir a un concierto de The Kills tiene algo de voyeurismo no estrictamente musical, sino también sexual. La música en sí es sucia, ruda, primitiva; las letras, sexuales, perversas, surrealistas; y la actitud de la pareja (meramente artística; cuentan que Jamie ‘Hotel’ Hince le ha robado Kate Moss a Pete Doherty), exhibicionista, desafiante, libidinosa. Él, con espasmos, guitarrazos y esa cara de depravado que tanto me recuerda a su admirado Serge Gainsbourg; ella, con espasmos y movimientos arriba y abajo como una pantera enjaulada y furiosa. Se retan con miradas constantes, con gritos, con duetos a milímetros del labio opuesto... mientras suena el arisco blues-rock garajero de sucio callejón de gran ciudad.

Hotel a la guitarra, VV a la voz (y guitarra), y una batería programada, y es que dos personas son más que suficientes para llenar todo un escenario si tienen actitud y tablas. Y ensuciar las canciones de su último ‘Midnight Boom’ (algo más enfocado hacia matices electrónicos) les hace ganar entidad a unos temas que acaban tejiendo una tela rasgada, caótica y desordenada, donde verter las vísceras y miserias del quehacer diario humano, y perderte en tu propio mundo de visiones oníricas y chapuceros parches emocionales. La encantadora sala, por cierto, ha gustado tanto a la banda que han decidido grabar imágenes para su nuevo single, ‘Tape Song’.

24ª eStAciÓn: HueLVa

Viernes-Sábado

(y mañana tenía fiesta, y no me lo han dicho hasta hoy, y me he puesto furioso)

ViaJe aL TeAtRo dE LoS SueÑoS...

...o la enorme emoción de estar a punto de cumplir un sueño

(asumiendo perfectamente que nos van a arrollar de manera humillante)

ceNteNaRiO

Me duermo, despertándome 5 minutos antes de la cita con mi madre. Como dos crusancitos de chocolate a la velocidad del rayo y llego escasamente 10 minutos tarde. Está más nerviosa ella que yo. Como es de recibo, tener hora convenida no evita las esperas. Cuando me llaman, me hacen esperar todavía más, con el inquietante ruido de fondo de los gases de la anestesia y la instrumentación metálica chocando contra las dentaduras de otras víctimas. Ya estirado y esperando al sacamuelas en cuestión, veo una ventana y cuando ya pienso en escapar, empieza a sonar The Cure y me da morbo pensar que me roben parte de mi organismo mientras escucho 'Lullaby' y recuerdo ese enorme video. También me acuerdo de aquel otro de Green Day y me río yo solo por mi vena sadomasoquista. La canción pasa y hasta un ratillo después no empieza una tortura que no es tan desagradable ni dolorosa como me imaginaba. Eso sí, el escaso almuerzo hará que me maree cuando ya iba a irme, y que me tengan que hacer oler un algodón impregnado en alcohol para recuperarme del yuyu. El matasanos me felicita por ser un muy buen paciente y, como regalo, me receta dos medicamentos que contienen las dos sustancias que le había dicho que me provocaban alergia. Resultado: picores en todo el cuerpo y dos ojos hinchados como un sapo. Baño de manzanilla, cambio de venenos en la farmacia, y maldigo en todas las lenguas posibles a ese incompetente. El resto del día pasa entre la alegría porqué se me enciende bien el ordenador (no cantaré victoria hasta que se repita el proceso en los próximos días), la compra de la toalla que sustituye a la que se me fue volando por el viento, o sorbetes de limón para cerrar la cicatriz mientras disfruto del fútbol puro de Liverpool y Arsenal. La boca no se me ha hinchado, puedo hablar normal, y mañana podré estar en el Camp Nou rajando sin parar. Escucho el disco de Scarlett Johansson y disfruto con el cd/dvd de The Gossip en Liverpool. No está mal, para ser la entrada número 100 de este blog...

14 aÑoS...

20/2/1967 - 8/4/1994

hOMo... ¿sAPieNs?

El ordenador hace ya como dos semanas que sólo se me enciende en modo seguro, y encima internet me peta a los pocos minutos de empezar a navegar. Si a esto le juntas dos viajes con solo un día de intervalo entre uno y otro, que no paro mucho por casa últimamente, y que no acabo de estar inspirado ni con excesivas ganas de escribir, pues será por eso que no he colgado nada en más de una semana, cosa rara en mi prolífica carrera bloggera. Supongo que todo va por ciclos, y de hecho, lo raro en mí es que lleve casi 3 años escribiendo prácticamente a diario, yo que me canso enseguida de las cosas y de la gente. Esto último me está haciendo reflexionar los últimos días. Me he ido viendo con la Tica P una vez por semana en el último mes y medio, más o menos. Es agradable, muy dulce, nos entendemos bien en la oscuridad, y parecemos llevar bien esta especie de relación de ‘tú a la tuya y yo a la mía’ que no acaba de quedar demasiado definida. A veces me da la sensación que ella esté un pelín más implicada que yo, pero tampoco me aprieta demasiado y me deja mucho aire (lo cual agradezco, la verdad). Me siento bien a su lado, pero tampoco me hace perder la cabeza, y a mí que me gusta vivir todo al 10.000%, no me acaba de llenar del todo el tema. Me sirve para pasarlo bien con ella, pero me da la sensación que la historia no va a pasar de ahí (además, ella puede que deje Barcelona en otoño), y todo eso me hace dudar. Por ella, porqué en ningún caso quisiera que se vaya a meter más a fondo que yo y se pille los dedos. A mí me ha pasado estar en ese otro lado, y nada más lejos de mi intención que hacerle daño a nadie. Y por mí, porqué no sé si darme un poco de tiempo para ver si realmente mis sensaciones pueden crecer, o cortar por lo sano y dedicarme libremente a lo que más me apetece en estos momentos: pasármelo bien, conocer a todas las chicas del mundo y disfrutar de la vida al día, sin más preocupaciones ni compromisos. Supongo que acabé escarmentado de la A lombarda y me está saliendo la cara más libertina y despreocupada. Y, cuando uno se siente así, lo transmite; y parece ser interesante (aunque quizás superfluo) para los que te rodean, y te hacen más magnético, y esa también es una agradable sensación que merece ser vivida en primera persona, ni que sea por un corto espacio de tiempo. Me siento bien en el disfraz de pícaro inquieto, y ahora mismo no querría guardarlo en el armario. Y supongo que en el fondo me pregunto si mi historia con Tica P es compatible con mi intensa actividad nocturna. Y me respondo que sí, y quisiera saber si realmente lo creo así, o si me lo digo a mí mismo porqué me conviene. Reflexiones en voz alta (o letra impresa) para una noche de lunes, con mucho sueño, y a pocas horas de que un compinche de mi querida Nago me saque mi primera muela y un quiste de mi boca pecadora.